пролог.

Порой...страшно представить свою смерть. Нет, я не умерла. Пока что. И не хочу умирать. Моя жизнь никогда не была райской. Я не богатая. У меня нет даже крыши над головой. Съемная квартира не считается. Нет денег, так заработай их. Скажете вы. Но... как заработать деньги, если тебя никто не берёт на работу? Всем нужен опыт и стаж работы.

Англия.

Возможно, вы думаете, что эта страна для эмигрантов? Хах. Наивные. Страна, как страна. Как ее ещё называют, Великобритания. Люблю эту страну, но люди в ней высокомерные и холодные.

Уставшая от своей же жизни, но не хотевшая умереть так рано, иду по собственной инициативе администрации расчищать город от трупов. Да. Я работаю. Но эта работа никак не связана с моей рекомендацией.

Я как Смерть с косой.

Но вместо косы, мешок и лопата.

Уставшие глаза, цвета шоколада и вина, смотрят на очередной труп.

Отрубаю ему голову лопатой и беру за волосы, положив в мешок.

— Покойтесь с небесами и землёй.

Тихо произношу, смотря на ещё один труп.

Я очень добрая, помогаю всем, хочу угодить многим. Моей добротой пользуются, ну и пускай, мне не жалко.

В глазах уже потух огонек жалости к мертвецам.

Чего их жалеть, их срок истек.

***

Иду домой.

Закуривая вейп, смотрю по сторонам. Перехожу на зелёный.

Не помогло...

Сбила машина на бешеной скорости.

Раздражает.

Боль не сразу пронзила.

Ну естественно.

По голове же проехалась, тварь...

Если и перерожусь в другом мире....

Буду жестокой...

Хватит быть доброй ко всем...

Закрываю глаза.

Больно...

Наконец-то почувствовала боль...

Значит, ещё жива...

Сердце перестает биться...

Умирать не страшно, страшно то, как ты умрёшь.