Пролог

Меня так и не пустили туда. Неужели он так сильно меня возненавидел, что даже не позволил попрощаться с ней должным образом? Или же он думал, что это моя вина в случившемся? 

Я смахнул слезу со щеки, хотя последующая уже капнула на нежно-голубую обложку блокнота. Сидя на бордовых шелках широкой кровати, в приглушённом свете старой, обтянутой тканью лампы, дрожащими руками я открыл первую страницу её дневника. Вначале, из-за слёз, затуманивающих взгляд, я не мог разобрать её почерк, и мне пришлось отложить дневник на время и хоть немного успокоится, прежде чем снова взять его в руки.

Ах, я помню, как тогда импульсивно решил шагнуть за пределы своего дома. Дождливый весенний день, один из немногих когда я выползал из своей конуры, без риска обжечь кожу на солнце. Тот день, когда по соседству поселились четверо молодых людей. Я просто хотел удовлетворить свой интерес, от скуки, не более. К тому же, не то чтобы в этом жутком райончике со старой церковью где я обитал, забытым парком и заброшенной детской площадкой жил кто-то ещё. Но тогда я ещё и не подозревал, насколько этот простой, неожиданный даже для меня самого, визит, изменит мою жизнь.

Вот она, ее первая запись о том дне...