Сидит в углу...

Сидит в углу, зажав руками уши.
Он плачет, по щеке бежит слеза.
И кажется ему, что он не нужен
Здесь никому. Ты посмотри в его глаза -

Ты там увидишь только боль, страдания,
Каких, возможно, в жизни ты не знал.
А ведь ему лишь восемь будет в мае,
Но он уже немало повидал.

А за стеной отец кричит на маму,
Это не страшно: он уже привык.
Лишь бы не слышать страшный звук удара
И мамин очень  громкий,  жуткий крик.

Из года в год ни дня и не бывало,
Чтоб его папа трезвый пришёл в дом,
Скандалов мальчик повидал немало,
Сидит он часто, прячась, под столом.

Совсем ещё ребёнок, он не знает,
Что в жизни может по-другому быть.
Не первый раз уже идея возникает:
"Наверно, так и надо дальше жить..."

Но ведь надежда редко умирает...
Быть может, подрастет он и поймёт,
Что человек свою судьбу сам выбирает,
И по следам отца он не пойдёт.

Тогда в глазах его весёлые смешинки
Вновь заиграют, как в тот самый раз,
Когда с утра отец ему ботинки
Завязывал, чтоб змея запускать.

Они тогда вместе с отцом по парку
Гуляли долго, а потом в кафе.
Тот день был маленьким кусочком счастья
Во всей печальной, беспросветной мгле.

Потом опять: страданья, боль и крики.
И снова мальчик прячется под стол.
Родители, неужто слово "выпить"
Быть может лучше, чем родное слово "дом" ?