Пианист

Сжимая клавиши рукою холодной,
Играет он нежно песню свою,
Ни поэт, ни художник искусный,
Никогда не поймут, что его сердце в бреду.
Храня терпение, он сыграет,
Си минор, соль, до мажор,
Но никто не понимает,
В чем заключён его приговор.
Хотел ли быть музыкантом тот парень?
По своему ли желанию играл?
Просто так привлекал он тех барынь,
В чьих душах его инструмент прозвучал?
Никто никогда нам не ответит,
Но лишь тот паренёк не тая,
Сказал "мне кроме этого ничего и не светит",
Печально на фортепиано смотря.