гвоздь.

перевожу, сижу, бумагу
           с желанием упасть под стол.
уж слишком тяжек
                                        груз бумажек
без смысла исписанных гвоздём.

я так желал излить им душу
                        и грусть, печаль
                              тоску побед
(что излечить могли бы....
                     но времени на это нет)

есть люди что,
                       видать, умеют
так нежно, ласково, любя
         свои пергаменты заполнить
                     буковками
                               от а до я.
они стесняться не привыкли,
          и в чувствах подлинность
                         берегли.
и убивать они не свыклись,
                     сердечки милые свои.

я умирать уже умею,
            я не стыжусь той пустоты,
                  что от ухода твоего,
осталась в сердце
                   дырами...

я, может быть,
                  стал чем-то большим,
чем человек, что за столом
                   тоскливо
                     по бумаге водит
                       гвоздём.