Потерян в бумаге

Моя жизнь - недописанная книга.
Стоит эта книга в густой паутине,
Где лучиков света не видно -
Только постыдное горе.

Мой создатель - не бог, а живой человек.
Он спускает чернила без перерыва:
Пишет, зачеркивает, меняет героев...
Мне больно. Постой, не забирай мою волю.

Мои чувства - это разводы чернила:
Капля за каплей - на каждой странице.
Я пытаюсь понять: он живёт за меня?
Волнуется ли, когда мне становится больно?

Моя жизнь - контраст оттенков бетонных,
Только на площади - мокро и вязко.
Где здесь найти реальный покой?..
Может, мой путь - это убой?

Живёт он историей? Может, деньгами?
Может, история моя - это ситком?
Сотню страниц исписал тот поэт,
Которого звал я когда-то творцом.

Гонорары. Громкие "браво".
Громкие фразы: «Великое чудо!»
Бестселлер на огромных площадках,
И сотня ценителей зверства похвалят поэта за "чудо".

Но знай ты одно: я - лишь талмуд в паутине,
Увязший в шумном болоте...
И больше не будет оваций -
Я был потерян в бумаге.