Прости, что любила тебя

Прости, что любила тебя слишком сильно, что сердце своё отдала без остатка. Я верила: счастье приходит красиво, но счастье ушло, не сказав мне ни слова. Прости, что ждала твоих редких сообщений, что ночью не спала, считая минуты. Что каждое «здравствуй» хранила с волнением, а каждое «позже» казалось разлукой.

Прости, что в толпе я искала твой взгляд, что имя твоё берегла, как святыню. Что, даже когда ты шагнул не назад – а прочь от меня, – я тебя не забыла. Прости, что любила. Наверное, зря. Любовь оказалась красивой ошибкой. Ты стал моей осенью среди января, моей самой горькой и самой любимой пыткой.

Теперь между нами лишь километры и пустота, и память, что болью живёт в каждом дне. Но если однажды услышишь признание, то знай: это сердце всё ещё плачет по тебе. И только одно я скажу напоследок, любя, – без злости, без слёз, без обиды, без силы: прости... что когда-то любила тебя.