Больно

Некому, абсолютно, написать, позвонить в ночи…
Потихоньку, хотя кажется быстро, умирая от чего-то,
Что так чертовски сильно болит в груди,
Когда хочется просто кого-то, кто со мной посидит немного.

Когда при слове "кладбище" в голове все мысли о нем.… о дедушке,
Что уже почти девять лет... лежит... спит... отдыхает...
И не услышать его голос этой маленькой девочке,
По щекам которой сейчас слезы стекают.

Когда не понимаешь, от чего так безумно тошно,
Что только на стену высокую залезть осталось.
Когда остаться с собой не грустно, а очень страшно,
Понимая, что точно где-то тонкое лезвие завалялось.

Когда понимаешь, что есть они, кто ответит, услышит, поймет,
Но откроешь вовсе не диалог, а свои (сумасшедшего) заметки.
Надеясь, что их никто, никогда, совсем не найдет...

«Жуткая пустота её глаз аккуратно обведена тушью.»

©Джон Апдайк