Без смысла

Этот прибой с ракУшкой выносит рифмы
Не разбившиеся о камни и рифы
Которых здесь нет. И
Наверное к концу лета в моем телефоне
Будет девяносто три фотки моря,
И желтой тарелки на небесном столе.
Я пытаюсь поймать объем извне
Но вижу только картинки,
В моей голове
Расфокусировались и смешались все мысли,
И на выходе лист снова чистый.
Без смысла.

***
Я зависима от стихов, этих строчек и рифм
И листы не кончаются  – рви, не рви.
Мне хотелось бы о любви
Я пишу о небе.
Солнце медной тарелкой скатилось за горизонт стола,
Наша планета – всего лишь маленький шар,
По сравнению с пустотой, в которой она плыла.
Ей малы слова.
Я нема.
2019