Последний акт.

В картине ночи голубой,
Подвластна туче боевой,
Я, как гроза, сорву покой,
Пустив по вене волевой.

Но все бесценно — там покой,
Где тихо, сумрачно порой,
Там увлеченья, как прибой,
Цепляют страстью-простотой.

Так я подумала, что мне
Пора примкнуть к сырой земле;
И сердца стук в груди смирив,
Принять последний этот пир.

Я в мыслях лишь одно шептала:
«Зачем в тот день я сон прервала?
Уж лучше б сразу погибала,
Чем эту жертву познавала».

Но есть на всё одна управа —
Кинжал, иль рельсы, бездна справа,
Балкон и мрачная оправа,
Или прислужники из Ада.

И что останется святого
После движения немого?
Лирическое отторжение
И первое стихотворение!