Письмо к ней.

Тебе пишу, о чем мечтаю.
О чем же мне еще писать?
Тебе признаюсь, всей душою,
Влюбляюсь я в тебя опять.
Но ты, как в прошлый раз наверно,
Безжалостно и не любя,
Оставишь мучаться меня.
Писать, рука не поднималась.
Сейчас собрался с мыслью вдруг.
И, завершая этот круг,
Пишу это в души порыве.
Быть может все же нет надежды,
Но я пишу. Пишу небрежно,
Чтоб тебя только увидать,
Взглянуть в глаза или обнять,
Нежно по волосам погладить,
Быть может и поцеловать...
Но, к сожаленью, нелюбим.
И для тебя я просто скучен.
И чувством надоел своим,
Им в рог бараний крепко скручен.

Вновь ты попала в жизнь мою.
И вновь охвачен я волнением,
И снова как бы на краю,
Стою перед большим падением.
Любовь твою или презрение,
Приму как есть. (Тебе ль не знать?)
Я не найду больше подругу,
Иль, если не считаешь просто другом,
Смогу делить с тобой кровать.

Другая? Нет такой на свете.
Тебе ли это не понять?
И как художник на автопортрете,
Я о себе это тебе готов писать.
Тот стих был маленьким предлогом,
В моем общении с тобой,
Благословлен я нашим богом,
И вынесу ответ любой.
Но что-то в мыслях потерялся,
Писать уже нету больше сил.
Одну тебя всю жизнь любил,
А в момент главный растерялся.
Но нет. Не мог себе простить,
Чуть появился шанс, в твой мир влетаю,
И чувством заново пылаю,
И не могу тебя забыть.
Быть может это не желала,
Меня надежды ты лиши.
Иль поиграть вдруг захотела,
Тонкими нитями души?
И в это самое мгновенье,
Передо мною ты! Виденье...
Мелькнула как бы невзначай,
Или не ты, и, если спутал,
Пожалуйста ты не серчай.
Прости за эту откровенность,
И легкомысленную бренность,
Гнать от себя ты не спеши,
Ведь раны долго заживают,
Поэта раненой души.
Быть может суждено другое,
Но, душу я тебе свою,
Как рыцарь короля вручаю,
И на прощанье говорю,
"Другую я и не желаю"...
И о любви не умоляю,
И на прощанье слез не лью.
Ведь в битве с миром я один,
Никто мне не понимает,
Никто кроме тебя не знает,
Насколько рыцарь нелюдим...
О чем этот герой мечтает?
И кто ему необходим?
Тебя я жду, и буду ждать до гроба.
Хотя не жду твоей любви,
И если хочешь, прочь меня гони,
Но возвращусь к тебе я снова.

Но что-то стих мой затянулся,
И страшно мне его кончать,
Но все же я скажу еще раз.
Тебя люблю... Тебе ль это не знать?...