VII

Горит в огне засохшая сирень.
Её фальшивый запах меня манит.
Ловушка тех туманных долгих дней.
Где молодость свою я потеряла.

Ах сколько лет, ах сколько зим прошло.
И все казалось грёзы снов лиловых.
И звон моих поломанных часов.
И звук пластинки сладостно знакомый.

Круговорот испачканных страстей.
И море мимолётных встреч, касаний.
Как так я в этих действий суете.
Забылась, заигралась и попалась.

Горит в огне засохшая сирень.
Завяли раней свежие ромашки.
Как память только фото на столе.
И на кровати пыльная рубашка.