Я не люблю осеннюю рутину...

Я не люблю осеннюю рутину:

Сырую грязь, что чавкает под шагом,

И неба серо-дымную холстину,

И листьев прелых горечь над оврагом.

Холодный воздух, колкий, как иголка,

Промозглость, что вползает под одежду.

И кажется, что счастье - ненадолго,

И лето отняло свою надежду.

Но выйдешь в поле, вздрогнув от мороза,

И выдох превращается в дыханье,

А на щеках - румянец, будто роза,

Застывшая в немом очарованье.

И видишь лес, что вспыхнул пред тобою,

Забыв про слякоть, серость и печали.

Он не горит - он спорит с синевою,

Он в красках, что художники искали.

Клён - в алом шёлке, будто франт столичный,

Берёзы - в золотом простом наряде.

И этот бал, роскошный, фееричный,

Устроен будто красоты лишь ради.

Деревья, как на праздничном параде,

Готовятся к волшебному расту.

И в этой яркой, пламенной прохладе

Я осени своей внезапно радуюсь.