Part 1

Мир не кончился. Он сгнил.
Не сразу. Сначала треснула экономика, потом люди, потом всё остальное. Законы рассыпались. Свет погас не драматично, а навсегда. И очень быстро стало ясно: выживают не сильные и не умные, выживают те, кто готов делать то, от чего остальных тошнит. Наркотики пережили конец света лучше, чем большинство людей. Пакеты, ампулы, таблетки без названий – всё это работало как часы. Когда жрать нечего, будущее отсутствует, а прошлое лезет в горло по ночам, людям нужно что-то, что выключает. Боль. Страх. Память.

На этом и держался их мир.

Они шли по окраине мёртвого района, где дома стояли с выбитыми окнами, как с пустыми глазницами. Где каждая дверь могла быть ловушкой, а каждый живой – либо клиентом, либо проблемой. Асфальт был липким от старого масла и крови, которую давно никто не смывал.

Дориан шёл первым. Всегда. Он знал цифры. Сколько грамм. Сколько доз. Сколько людей не проснутся.

— Напоминаю, - сказал Кас негромко, - если эти мудаки решат нас кинуть, у нас план Б.

— План Б – это Керт, - отозвался Нельсон, - План С – мы бежим.

— План D – Доминго говорит что-то не то и начинается пиздец, - добавил Крис, даже не поднимая головы.

— Я чувствую себя недооценённым, - возмутился Доминго, - Я могу устроить пиздец даже молча.

— Mio dio, - прошептала Керт, на несколько секунд закрыв глаза. Она проверяла пистолет с тем же спокойствием, с каким раньше, возможно, кто-то проверял часы. Для неё это было ремесло. Стрельба, сделки, угрозы – всё одно поле. Она не притворялась, что это «временно». Она знала: это навсегда.

Фермер шёл рядом с Асторией. Он держался чуть ближе, чем нужно, будто мог закрыть её собой от мира. Она этого не просила, и он это знал. Просто делал. Астория смотрела на здания, на надписи, на чужие следы жизни и запоминала. Как будто кто-то когда-то спросит, каким был этот мир, и она не сможет ответить.

Кью молчал. Как обычно. Он смотрел на людей, которые ждали их у полуразваленного склада. Считал позы, дыхание, напряжение. Он знал: сделка пройдёт нормально. Или нет. И если нет – кровь будет настоящей, не киношной. Он это принимал. Не спокойно. Осознанно.

Ильдар остановился первым.

— Десять человек, - сказал он тихо, - Трое нервничают. Один слишком спокоен.

— Значит, либо умный, либо уже всё решил, - пробормотал Дориан.

Они вышли из тени.

Склад был старым ещё до конца света.
Теперь он выглядел так, будто мир умер прямо внутри него и не стал убирать за собой. Железные ворота перекосило; одна створка держалась на честном слове и ржавчине. Внутри пахло плесенью, машинным маслом и кровью. Потолок местами провалился, и сквозь дыры пробивался серый дневной свет – тусклый, как будто ему самому было стыдно сюда лезть.

Люди ждали.

Десять человек. Разбросаны небрежно, но слишком правильно для случайной толпы. Кто-то сидел на ящиках, кто-то стоял, прислонившись к стене. Оружие не выставляли напоказ, но и не прятали по-настоящему. Это было приглашение.

Дориан отметил всё сразу. Расстояния. Углы. Кто смотрит слишком внимательно, а кто – наоборот, делает вид, что ему похуй.

— Спокойно, - бросил он через плечо. Не громко, но этого хватило.

Керт шагнула внутрь первой, не ускоряясь и не замедляясь, будто это не сделка с возможной кровью, а бар, в который она ходила сто раз. Пистолет под курткой, рука рядом, тело расслаблено. Люди всегда путали это с беспечностью.
Нельсон шёл чуть правее, улыбаясь одному из покупателей, как старому знакомому. Улыбка была настоящей ровно наполовину, той частью, которая ещё умела верить, что всё можно вытащить на словах.
Фер остался ближе к выходу. Не демонстративно. Просто так, чтобы если что – никто не вышел первым, кроме них.
Астория остановилась рядом с колонной. Сложила руки, будто просто ждёт. Её взгляд зацепился за женщину в конце склада, худую, с серым лицом и дёргающимися пальцами. Та смотрела не на оружие. Она смотрела на сумку.

Кью заметил это одновременно с ней.

— Клиент готов сорваться, - негромко сказал он Касу.

— Я тоже, если честно, - отозвался Кас и шагнул вперёд.

— Товар?, - спросил самый спокойный из них. Мужчина лет сорока, чистые ботинки. Слишком чистые.

— Сначала условия, - сказал Дориан.

Мужчина усмехнулся.
— Всегда одно и то же.

— И всегда работает, - ответил брюнет.

Керт достала сумку и положила ту на ящик.

Щёлк.

Звук застёжки прозвучал слишком громко. Женщина дёрнулась. Кто-то сглотнул.

— Чисто, - сказал Кас, - Проверено. Без сюрпризов. Дозы честные.

— А последствия?, - хмыкнул кто-то сбоку.
Керт подняла взгляд.

— Последствия - не наш отдел.

Повисла пауза. Тонкая. Опасная.

Ильдар сделал полшага вперёд.
— Либо берёте, либо мы уходим.

— Ты кто вообще такой?, - огрызнулся один из покупателей. Ильдар посмотрел на него.

— Тот, кто заметит, если ты дёрнешься.

Мужчина замолчал.

— Покажи.

Керт расстегнула сумку.

Пакеты. Аккуратные, промаркированные маркером. Пахло химией и чем-то сладковатым. Женщина не выдержала. Подошла слишком близко.

— Мне... мне две, - прошептала она, - Нет, три. Пожалуйста.

Астория резко вдохнула. Не вмешалась. Запомнила.

— Деньги, - сказал Дориан.

Один из покупателей потянулся к пакету раньше времени. Керт ударила его рукоятью пистолета в горло. Резко. Точно. Он рухнул на колени, захрипел.

— Очерёдность, - сказала она спокойно, - Или ты больше ничего не берёшь.

Никто не спорил.

Когда всё закончилось, женщина всё ещё держала пакет, будто он мог исчезнуть.

— Спасибо, - сказала она Астории. Та ничего не ответила. Лишь смотрела, что белый порошок делает с людьми. Что же пошло не так, черт возьми?

Они вышли.

На улице было холоднее. Чище. Почти нормально.

— Мы только что продали людям смерть, - сказал Нельсон весело, - Продуктивный день.

— Мы продали им выбор, - сказал Крис, - Хоть какой-то.

Дориан ничего не сказал. Он смотрел на дорогу впереди. Пустую, как будущее, о котором никто из них не говорил вслух.
Пока они держались друг за друга, этот сгнивший мир ещё не имел права их добить.