1 Новое Сообщение От U⃠N⃠D⃠E⃠A⃠D⃠.
Мне плохо.
Мне плохо и я пишу сообщение, которое, я надеюсь, я никогда тебе не пришлю.
Книжные полки моего сознания трескаются, библиотека мыслей уничтожается бульдозерами саморазрушения.
Это сообщение, которое я никогда тебе не пришлю.
Моё зрение всё чаще подводит меня, мои руки трясутся всё сильнее с каждым новым месяцем, а сердце колит по несколько десятков раз на дню.
Моя внутренняя агрессия, мои обиды льются через край, выражаюясь в спорах, криках и раздражительности.
Я становлюсь тем, кем не хочу становиться. И я боюсь этого.
Я боюсь и потому пишу сообщение, которое я никогда тебе не пришлю.
Я чувствую себя ребёнком, придумывающим себе болезни, но в то же время внутренние истерики помогают понимать, что к счастью или к сожалению все мои "болячки" реальны.
Я сплю крепко. Мой организм слишком измотан для того, чтобы не спать ночами. Я больше не вижу кошмаров, нет. После того, как я послал их к чёрту, они не приходят.
Психология забавная вещь.
Мои амбиции также огромны, как моя лень.
Я хочу многое уметь.
Я хочу, чтобы меня знали тысячи.
Я хочу, чтобы мной восхищались.
Я хочу стать Богом для всех.
Я хочу вести за собой всех, всё человечество, вести к Великому Миру без войн.
Я хочу научиться настолько сильно манипулировать людьми, что любой подчинится мне, сам того не осознавая. Я хочу стать умным настолько, что все люди будут казаться мне скучными. Но знаешь что?
Даже если этот бред сбудется, я ни за что не буду тобой управлять. И знаешь что?
Ты никогда не станешь скучна мне.
Но ты не узнаешь всего этого. Ведь это то самое сообщение, которое я никогда тебе не пришлю.
Я выплёскиваю все свои силы в буквы на экране, а потом лежу без движения, будто кусок мяса на прилавке.
И всё же как кстати этот дождь за окном! Сколько атмосферы он добавляет.
Ах, Господи, мысли, помедленнее, я не успеваю печатать.
Я чувствую компьютером с заглючившей программой, от которой никакой ctrl+alt+delete не поможет.
Будущее пугает меня. Пугает, потому что я не знаю, что мне делать.
Я хочу рисовать, но у меня получается лишь что-то мрачное.
Прямо как этот текст.
Я часто думаю о смерти, но не как о чём-то желаемом, а как о своём враге.
Я хочу победить смерть.
Я хочу спасать.
Хочу спасти. Спасти всех.
Но не выходит. По телевизору показывают новости о сотнях погибших во всём мире, а я ничего не могу сделать.
Ничего.
И самое ужасное для меня - понимать, что если что-то случится с тобой, то я точно также ничего не смогу сделать.
Ничего.
Прости за сумбур в этом тексте, я всего-лишь писал то, что думаю.
Ах, стоп. Зачем же я извиняюсь?
Это ведь всего-лишь
сообщение,
Которое
Я
Никогда
Не пришлю.