Пролог

  Апрель 2016 года. Пятилетняя я стою на стуле, тянусь к кухонной полке за кружкой. Еле дотягиваюсь до нее, касаюсь ее пальцами. Она двигается к краю и падает на пол разбиваясь. Осколки разлетаются по полу.

— Ой... — прошептала я.
 
Как это так? Я случайно. Что делать? Мама будет ругаться...В коридоре слышны неровные и тяжелые шаги. Мамины. Она заходит на кухню и видит меня стоящую на стуле и смотрящую на нее блестящими от слез глазами, а на полу осколки белой кружки.
 
Мамины темные волосы были собраны в пучок. В ее карих глазах читается злость, а в руках ремень с железной пряжкой. Она всегда брала его с собой, когда шла ко мне.

— Тварь. — прошипела она. От неё воняло перегаром. Как всегда.
 
Мгновенно мама подошла ко мне и больно схватила меня за запястье левой руки. Стянула меня вниз со стула и потащила меня в мою комнату. На моих глазах наворачиваются слезы. Я знаю, что сейчас будет. Пожалуйста, не надо...Я не специально...Случайно, я не хотела...
 
Мы доходим до комнаты и она швыряет меня на кровать. Я падаю на свою кровать животом. Мои светлые волосы падают на мое заплаканное лицо. Поднимаю взгляд на мать. Она все с той же злостью надвигается ко мне.

— Мамочка, пожалуйста не надо, я больше так не буду..., — прошептала я, захлёбываясь слезами и сжимаясь в комочек, — Мама...мамочка...
 
Ничего не отвечая она останавливается напротив кровати и замахивается ремнем. Мои пальцы вцепились в подушку, а глаза зажмурились от животного страха.
 
И в следующий миг спину пронзила настолько сильная боль, что в глазах потемнело. По коже будто провели раскалённым камнем. Один, второй, третий удар. Они не прекращались и слезы проливающиеся из моих глаз тоже. Надо просто пережить это. Как всегда. Я смогу. Потом все пройдет.
 
После всего этого мать смотрит на меня без сожаления.

— Сама виновата, тварь — шипит она и уходит, оставив меня одну в комнате, заплаканную и с онемевшей от ударов спиной.
 
Сжимаюсь сильнее в комок и пытаюсь уснуть, но в голову приходят разные мысли. Почему она такая? Почему бьет меня? Почему пьёт? Она меня не любит? Может и никогда не любила? Мне так больно и обидно.
                                  
        ***
 
Сентябрь 2018 года. Я учусь в 1 классе. Мне семь лет. Я возвращаюсь со школы домой. Она находится в 40 минутах ходьбы от двухэтажного жилого дома. Где мы живем в квартире моей покойной бабушки. В квартире проживают только я и мама. Папы нету. Я не знаю кто он. Мама скорее всего тоже. Захожу в старый и сырой подъезд. Открываю дверь в квартиру еле доставая до её ручки.
 
Чувствую привычный запах алкоголя, который за годы впитался в стены, мебель и одежду. Закрываю за собой дверь, снимаю свои рваные, розового цвета босоножки. Прохожу по коридору мимо гостиной и кухни в комнату. Почти дохожу до нее, но меня окликает больно знакомый голос.

— Сюда иди, дочь, — пьяным голосом сказала мама с гостиной заметив меня — Сюда подойди, или мне тебя самой тащить? — в ее голосе прозвучала нотка злости и ненависти.
 
Мое маленькое семилетнее сердце начинает бешено колотиться от страха. Как обычно, когда меня зовет к себе мать. Медленно иду в гостиную. На старом диване лежит моя мама. Возле дивана бутылки от пива и водки. Опять везде эти бутылки.

— Звала, мам? — прошептала я, сжимаясь от страха.

— Ближе подойди — как-то недобро взглянула она на меня.
 
Я подошла к ней ближе. Она приподнялась на локте и протягивает руку к моим волосам. Медленно гладит их. Я так думала. Но в один момент она с огромной силой сжимает мои светлые, детские локоны. Острая боль пронзает мою голову. На глазах наворачиваются слезы. Зажмуриваю глаза от страха и боли.

— Сейчас я тебя научу как с матерью надо общаться, мразь, — сказала она, сильнее стягивая мои волосы.
 
Она встает сильно пошатываясь и тянется к ремню на тумбочке все так же держа мои волосы. Берет ремень и швыряет меня на пол. Я падаю на коленки. Первый удар, мою спину пронзает сбивавшую дыхание боль, второй, третий...

— Мама, прости, пожалуйста. Только не опять...Мама... — прошептала я сломленным голосом, но мама не слышала меня.
 
После этого «воспитательного процесса» лежа в своей кровати я зажмурилась, спрятав лицо в ладони и зарыдала, стараясь не издать ни звука. Ненавижу свою мать! Ненавижу! За что мне это?...Хочу поскорее уехать отсюда.

— Хватит ныть! — крикнула мать из гостиной услышав мой всхлип.
 
В этот день я прорыдала всю ночь и не могла уснуть боясь, что меня опять будут бить. Жить в страхе с самого детства. Не о таком я мечтала.