Гнилые души

Сигарета тлеет в моей руке, сильно контрастируя с промёрзшим воздухом белого гетто. Я застряла в праздности, меня знобит. Календарь листается в никуда, оставляя лишь скомканные числа, а дни тянутся, точно патока, но сладости в них нет и гроша. Монотонность тяготит, а окна хрущевки только добивают, транслируя смрадные, серые дома. Сон победит ближе к рассвету, а сейчас остаётся калечить лёгкие и вдыхать трупный запах ладана.