пролог

а ты когда-нибудь чувствовал, что кровь стекает по твоему запястью в раковину, окропляя её? а ты боялся, что мать случайно откроет дверь и увидит своего единственного сына, свою опору, с лезвием в своей чёртовой руке? ты никогда не смог бы представить, потому что твоя семья не сводит концы с концами, а мама не чувствует себя одинокой после развода.

я бы не хотел, чтобы ты чувствовал это дерьмо на себе, но, Лиам, поверь, это последняя вещь, которую должен испытывать человек, сломленный внутри. потому что я такой: неправильный, гонимый и ненавистный. я неправильный, потому что люблю тебя и вечера с тобой, те единичные ночи, которые были у нас когда-либо, твои поцелуи на тёмных улицах нашего городка. 

но ты никогда не чувствовал холод лезвия в своих пальцах и то, как оно полосует твою кожу. а я чувствовал. всегда. и продолжаю. потому что испорченный и неправильный, и могу испоганить тебя своей гнилью, лёжа на одной кровати под тонкими простынями. я прячу свои руки от тебя, чтобы ты не видел того ужаса, что они переносят каждую неделю по средам, иногда по четвергам, поэтому лишь недовольно надуваешь губы и целуешь в щёку. 

— мы вместе полгода, — шепчешь чертовски пугающе на ухо, по телу проходят мурашки, твоя рука опускается на мой впалый живот. — откройся для меня. 

— я и так... — ты меня затыкаешь поцелуем. 

— открой мне свою душу, — я, замолкнув, смотрю в твои глаза. 

я не хочу испачкать тебя той гнилью, которая таится под шрамами.