Все это, просто ни о чем.

Я посвящала все одной.
Стихи и песни, и собрания.
Она была моей судьбой,
Как верит в судьбы подсознание.
В моих стихах не видны смыслы.
Мои стихи полны тоски.
Мои стихи об этой жизни.
О тех с кем прежде были мы.
Мои стихи никто не видит.
И все они теперь в костре.
Мои стихи никто не слышит,
Но их читают как во сне.
Ведь вы умеете любить.
Стихи нам помогают жить.
В стихах мы ищем тех себя,
Кого не сыщут никогда.
И вот опять я их пишу.
Не вижу смысла ведь без них.
Я в них пишу о том, что видел.
Я в них ищу свои миры.

И может быть не складно это.
А мне не рифмы здесь важны...
Я в них пишу об этой жизни.
Я в них пишу свои мечты.