Глава 5. Писатель-нахал

Клетка

Я загнана в рамки, как животные в клетки.
Я загнана в угол, скрываться мне не где.
И лишь на листке, я свободна как птица.
Стремительно высь подымаются искры,
От острого, как бритва, пера
Чернилами с книг приходят, цвета.
Так ярко, как вспышка, меня ослепляет.
И я падаю в низ, как капля стикает.
Я падаю вниз, я падаю в высь
Я вижу лишь чрево тех чаяк морских...

*******

Мое грязное белье

Поэтами не рождаются в значениях,
Поэтами становятся в мученьях.
В ответ на ваше зло, на похоть и разврат.
И не всегда мы "против" них,
Кто-то даже "за".
Вот только все понятия не постижимы
А жизнь с людьми не выносима
Ведь люди, для поэта
Как крыса для слона.
Страшна, опасна, своенравна
И пытаются пищать,
Думая, что вправе поменять,
Все мысли, краски и стихи
Даже наши грёбаные трусы ,
вправе поменять.
Они думают, что вправе диктовать
Правила игры,
На нашем поле.
Они думают, что могу унижать
Детские стихи,
Ломая наше море.
Но мы не сломимся под гнетом, под давленьем.
Мы отстоим все наши годы,
Как право на правленье.