Глава 1

Константин Афанасьевич с громким стуком положил чёрную ручку на деревянный стол прямо напротив меня.
- Напишите свою автобиографию. Напишите книгу о своей жизни.
Я изумлённо посмотрела на него. Как он мне предлагает написать о том, чего я хотела недавно лишиться! Неужели это и есть тот самый чудодейственный метод о котором мне всё это время говорили ? Наверное это шутка. Но серо -голубые глаза смотрели сквозь стёкла очков серьёзно и  уверенно. Этим глазам хотелось доверять.
- И как это поможет мне?
- У меня нет точного ответа на этот вопрос. Лишь теории. Много версий.
Я с сомнением посмотрела на него.
- Сначала попробуйте написать хоть немного, а потом решите, продолжать или нет.
Метод всё ещё не внушал мне доверия, но кажется я перепробовала всё что можно было перепробовать.
- Хорошо, но . . . мне трудно будет пережить это снова, пусть это и звучит как жалость к себе.
- Тогда напишите рассказ не от своего лица. Возьмите сюжет из своей жизни, при этом подставив в него прототипы вас и остальных лиц.
Во мне бились остатки моих сомнений, последние из былых. За последнее время мы с доктором обрели какую-то необъяснимую связь. Тёплые, доверительные отношения которые встречаются очень редко. Словно этот немолодой мужчина именно тот кто сможет мне помочь. А может и стоит ему довериться
- С чего мне начать?
- Конечно именно с того, с чего всё и началось. Представьте что вы пишете не для старого психотерапевта, а для себя.
Я медленно взяла лежащую ручку, которая уже давно ждала что её наконец используют. С чего всё должно начаться? Подумав минуту, я начала писать:
" Это была бурная ночь..."