Разрушение легенды
Город восьмимиллиардник, удивительное место, представляете, там всего один житель(по крайней мере, ему так кажется). Лица смазаны, линии не вычерчены, замерший мир, «Сплин» на репите. Ты, как всегда оставляешь на дне стакана, с еще нерастаявшим льдом, несколько миллилитров, берешь плащ, томик Бродского и направляешься в порт. Нет. Кружка не стакан, чай не виски, да и на улице + 25.
Работа, дом, работа, дом, только фастфуд. А помнишь, как переехал сюда? Восхищался архитектурой, гулял, каждый вечер домой пешком ходил, всего-то 3 км и без пробок. Путешествуя теперь через канал «Discavery», забил пустотой голову. В едином потоке «Разведка, контрразведка, СМИ, аналитики, менеджеры». Знаешь, что потом? Бе-е-едненького нигилиста, наи-и-ивненького доморощенного циника подставят. И вот ты уже в казенном доме, мимо которого частенько проезжал. Бухгалтерия. Ошибка с солидной суммой. Все на тебе. Вру, не все. Лея, гавайская гирлянда из цветов, на твоем начальстве.
Пора бы уяснить: не мир отвратительный, где все против тебя, а ты просто сказочный идиот, отгородившийся от социума, хватит строить из себя загадочного волка-одиночку.
Ты загнал себя в кокон, гусеница, но не затем, чтобы выйти какой-никакой бабочкой, а чтобы стать еще более жирной.
Кое-как отмотались 2 года. Честно будет сказать, что и разницы особой замечено не было. Да, обоев бордовых нет, вместо них бетонные стены. Да, шконка, а не кровать. Пускай вкус у баланды, как у той дряни, которую тебе заталкивали в рот за гаражами в младших классах. Ничего. Вытерпел. Выждал. Вышел.
Город все тот же. Вопрос в другом. Какой ты? Не пора ли переехать? Ах, долго собираться, проблем много. Тогда продолжим.
Ты разрезаешь сумрак комнаты щелчком выключателя, как в замедленной съемке снимаешь ветровку и привычно, будто не было этих двух лет в тюрьме, бросаешь ее на гладильную доску в прихожей. Матрас оказывается такой мягкий, чайник призывно свистит, но встать и прервать его страдание нет сил. Вряд ли силы найдутся сейчас хоть для чего-нибудь. Разве что ты в который раз ловишь себя на мысли: «А не задуть ли огонь в конфорке, не поворачивая газовый вентиль?»
Снова резонно спрашиваю: «Может, ты все-таки хочешь измениться? Тогда и город станет другим.»
В ответ получаю лишь презрительный косой взгляд и полуулыбку: «А для чего? Не все ли равно, где быть одному? Смысла не имеет так же искать хоть кого-то. Мы приходим в этот мир одинокими, уходим такими же.»
Показушник. Это же «модно»; при возможности ты бы еще из тумана выходил. Всё, утратил весь потенциал, сдулся. О тебе не говорят за спиной, да и не говорили никогда, как бы тебе не хотелось верить в обратное. В этой гонке за дозой внимания, любого проявления интереса, ты, персона-к-черту-социум, решаешься на последний шаг.
В квартире всю ночь не гасла плазма. Утренние сводки региональных и даже, внимание, одного федерального канала окрашены в траурные тона. Среди общего шума слышно : «Юноша упал с крыши ТЦ, предварительно выстрелив себе в голову. В руке была зажата записка, трудно читаемая из-за обилия крови, — ТОЛЬКО ПОТЕРЯВ ВСЕ МЫ ОБРЕТАЕМ СВОБОДУ»
Солнце, сквозь не плотно сдвинутые шторы, бьет по глазам. Подскакиваешь на кровати, бросаешься к столу. Серьезно? Пишешь этот пафосный пафос на листочке? Воистину, свободен потерявший все, в частности последнюю толику рассудка. Несмотря на раскрученность цитаты, сомневаюсь, что ты понял ее верно. Ладно, не будем предираться к трактовке.
Ни одной звезды, все небо заволокли тучи. Погодка добавляет драматизма? Цепляясь замерзшими пальцами за перекладины пожарной лестницы, ты поднялся на крышу торгового центра. В одной руке ствол, в другой бумажка. Вот ведь незадача, резкий порыв ветра оставил тебя без посмертного послания. Оно летит все дальше от ТЦ, пока темнота, поглощая, не скрывает его из виду. Что ж. Не только ради него ты сюда пришел, глупо ретироваться. Аккуратно, шаркающей походкой, ты подходишь к краю. Да, тут нет никаких особых ограждений, потому что ни один здравомыслящий человек сюда не сунется. Неожиданно, правда?
Секунду. Ты отходишь. Передумал? Боже, тебя тошнит прямо на крыше. Высоты боишься? Оно и к лучшему, может мы еще придумаем что-нибудь вдвоем...
Шаг, ты поскальзываешься, летишь.
Как нелепо! Столько способов уйти из жизни, а ты поскользнулся в луже собственной рвоты.
Нет откликов СМИ. Торговый центр оплатил тишину. Нельзя же придать огласке инцидент. Несколько местных блогеров писали что-то, но быстро успокоились, их ждала масса инфоповодов: говорят, в городе объявилась банда пироманов...
Никто не сказал о юноше ни слова. Тогда скажу я.
Закинуться парой томов Паланика, снюхать дорожку Radiоhead, смаковать во рту Ван Гога, ммм, цветочное послевкусие. Пока ты жевал медийную жвачку, город "Одиночество" пережевал тебя.
P.S: Твое счастливое детство закончилось, когда ты покинул утробу матери, уебок.
P.P.S: Но только потому что ты сам этого захотел.