"Шёр'банам кой"
Когда люди узнают, что у серет есть собственный язык...
Они почему-то сразу представляют странные заклинания.
Нет.
Наш язык никогда не создавался для магии.
Он создавался...
Чтобы сохранить память.
Мы называем его "Шёр'банам кой".
Но почти никто не произносит полное название.
Даже мы.
Поэтому чаще говорим просто...
"Шёр'нам".
Бабушка рассказывала, что когда-то, много веков назад, серет жили среди разных народов, каждый говорил по-своему, и однажды старейшины решили создать язык, который сможет понять каждый серет. Язык, в котором главным станет не сила слов...
А уважение.
В "Шёр'нам" почти невозможно кого-то оскорбить, Таких слов просто нет.
Можно сказать:
"Ты ошибся."
Можно сказать:
"Я не согласен."
Но нельзя сказать слова, которые унижают человека.
Потому что создатели языка считали:
"Если слово причиняет боль чаще, чем помогает понять друг друга, значит, ему не место в нашем языке."
Есть слова, которые невозможно перевести.
Например...
"Майра"
Это человек, которому ты доверяешь настолько, что рядом с ним можешь молчать.
Не друг, не родственник, что-то гораздо глубже.
Или слово...
"Ша'лэй"
Оно означает радость, которую испытываешь, когда помог другому человеку, в других языках приходится говорить целое предложение.
А у нас...
Одно слово.
Когда детям исполняется семь лет они начинают изучать "Шёр'нам"
Именно тогда произошла одна из самых смешных историй моей жизни.
Камила...
Моя старшая сестра ждала ребёнка.
Живот у неё уже был таким большим, что она говорила:
- Если я ещё немного наклонюсь...То рожу на месте!
Она преподавала язык детям, но однажды утром подошла ко мне.
- Рая...Выручишь?
Я удивилась.
- Я?
- Всего один день.
Я согласилась.
Как сложно может быть учить семилетних детей?
Как же сильно я ошибалась, стоило мне открыть дверь класса...
Как двадцать пар любопытных глаз одновременно посмотрели на меня.
А самый маленький мальчик сразу поднял руку.
- А где Камила?
- Сегодня отдыхает.
Он серьёзно кивнул.
- Понятно, значит...Сегодня можно веселиться!
Весь класс дружно согласился.
- Можно!
Я тихо вздохнула.
День обещал быть долгим.
- Хорошо, начнём с простых слов. Как будет "солнце"?
Все дружно ответили:
- Саэ'ль!
- Молодцы.
А "вода"?
- Но'р!
- Отлично.
Я уже начала радоваться.
Но зря.
Потому что девочка на первой парте подняла руку.
- А как будет "коза"?
Я задумалась.
- Зачем тебе?
Она совершенно серьёзно ответила:
- Просто хочу знать.
Я сказала слово.
Через две минуты...
Весь класс дружно повторял его.
Очень громко, и почему-то смотрел в окно.
Я выглянула...
По улице как раз проходил дедушка Эмар.
Тот самый старейшина.
Дети одновременно высунулись в окно и закричали на "Шёр'нам":
- Ма'куйдо! Ма'куйдо! Ма'куйдо!
Повисла тишина.
Эмар медленно поднял голову.
Посмотрел на окно.
Потом...
На меня, и очень спокойно поклонился.
Будто говорил:
"Ну что, Рая... снова ты?"
После урока я пыталась объяснить детям.
- Нельзя использовать язык, чтобы смеяться над человеком!
Один мальчик удивлённо спросил:
- Но ведь мы не смеялись...Мы просто сказали слово.
Я улыбнулась, подошла к нему и дала под затылник.
- Иногда одно и то же слово может быть добрым, а может сделать человеку неприятно, поняли?! Поэтому важно не только что ты говоришь, Но и зачем!
Дети долго молчали.
Потом тот самый мальчик вдруг сказал:
- Тогда завтра извинимся перед дедушкой...
И действительно...
На следующий день они подарили Эмару рисунок.
А снизу написали по-"Шёр'нам":
«Майра.»
Человек, рядом с которым спокойно.
Старейшина долго смотрел на этот рисунок.
Потом улыбнулся.
Наверное...
Это была самая большая оценка, которую могли поставить дети своему учителю.
Вечером Камила спросила меня:
- Ну как прошёл урок?
Я устало села на лавку.
Посмотрела в небо.
И сказала:
- Теперь я понимаю...
Почему ты так любишь тишину после занятий.
Она звонко рассмеялась.
- Поздравляю, теперь ты настоящий учитель.