Семь и ниже : Нечто преследует

Просыпаюсь резко, не помню, как заснул.
Будто кто-то выключил — и снова включил. Пустота в голове. Поворачиваю голову — 5:23. Зелёные цифры мигают на старых электронных часах, как всегда.

Ноги холодные. Спускаю их с кровати, Штаны валяются у батареи, как обычно. Натягиваю на ходу. Тело двигается само, на автомате, а голова ещё где-то в тумане.
Я смотрю на дату,  12-тое марта 1997 год.

В коридоре — старое зеркало, мутное по краям. Глянул в него всквозь.
Карие глаза смотрят в ответ без особого интереса. Чёрные волосы взъерошены. Лицо немного бледное — как после долгого сна. Или лёгкой простуды.
Вроде моё. Живой.

Хочется курить. Потянулся к куртке — пусто. На подоконнике — тоже. Шарю по карманам штанов — ничего.
После нескольких минут  поисков нахожу красную зажигалку под газовой плитой.

-Как она вообще туда попала?

Надеваю тапки на ноги
И выхожу в подезд.

Всё как обычно.
Пахнет бетоном и сырыми стенами.
Возле соседней двери валяется мусор — тот же, что и вчера.
Лампа по центру потолка, света хватает лишь на ступени. Всё остальное тонет в тени.

Я начинаю спускаться вниз.

Шаг. Ещё шаг.
Я живу на седьмом этаже. Но иду уже минут пять.

-Почему всё так долго?

Слегка гневно пробормотал я.

Ступени всё те же. Потолок низкий, краска отслаивается.
В груди нарастает странное ощущение.

Я останавливаюсь.
Смотрю на ближайшую дверь.
Мусор.
Тот же самый. Те же бутылки, та же пачка от лапши, смятый журнал.
Никаких сомнений — я снова у своей
Я ускоряю шаг.
Что-то внутри шепчет: не останавливайся.
На следующем этаже странные звуки, похож на рык. Сначала глухой. что-то шевелится в темноте.
Я останавливаюсь. Прислушиваюсь.
Треск. Скрежет. Шаги, слишком лёгкие, как будто по стене.

- С каких пор у нас такие звуки?

В тусклом свете ламп мелькают очертания: длинные руки, перекошенные лица, пустые глазницы. Существа. Молчат. Но идут за мной.
Я бросаюсь в низ.

Мне удалось добижать до нулевого этажа. Но там не было двери. Как будто не когда и не было, но я вижу летницу выдящия в низ.её некогда не было. Я спускаюсь на минус первый этаж.
Темно.
На стене — надпись: "НЕ СМОТРИ НАЗАД"
За спиной скрипит перила. Кто-то на ней ползёт.

- Я и не собираюсь

Сказал я и опять бегу.
Я остановился перед дверью. Не какой ручки. Ражавая табличка с моей фамилией. Сердце заколотилось, но я толкнул дверь. Она поддалась со скрипом.

Внутри — кухня. Моя. Скатерть с пятном от борща, обломанная ручка на шкафчике, кастрюля на плите — пахнет супом, который я точно не варил. Окно открыто, ветер гонит занавеску. Я делаю шаг внутрь и замечаю — у окна кто-то стоит.

Я.

Но я не двигаюсь. Только смотрю.

Я уже тянусь к выходу, когда он резко оборачивается. Его глаза пустые, лицо мёртвое. Он не двигается, дверь захлопывается.
Темнота. Я осталбинел.
Оно со мной.
Я делаю нескольких шагов в  перёд. В соседней комнате на полу лежит фонарик. Я медленно иду к нему. У меня нет выбора. Я беру фонарик. Он холодный, как лёд.

Шаг за шагом я пробираюсь в спальню. Хочу закрыться, спрятаться, но... стоп. Я замираю.

На месте, где раньше была стена, теперь дверь. Маленькая. Низкая, как для ребёнка. её не было. Никогда.

Дверь чёрная, деревянная, облупленная. Ручка блестит, будто кто-то только что отпустил её.

Сзади тихо скрипит пол. Я не оборачиваюсь. Просто хватаю за ручку и вжимаюсь в проход. Я вываливаюсь опять в этот грёбанный подезд.