***

Нет больше идеальной красоты, очарованья,
Остались отголоски песен, жестов, фраз,
Поэт картины пишет без изыска,
Художник пишет свой немой рассказ.

Говорят, на улицах слышны ещё легенды,
О ярких, красочных и светлых днях,
О том, как гром гремел, и как лирично,
Ему оркестр в этом помогал.

На сценах, слышал я, все было поэтично,
Красиво, мелодично ставились слова.
Играли руки, стопы, губы, шея.
Играли так, что плакала душа.

И чувствовали раньше очень тонко,
Внутри все было отраженьем хрусталя,
Любили люди слишком мягко, осторожно,
Но счастье познавали не всегда...