Серьёзный призыв и настоятельная просьба автора, обращённые к шотладским предста
Ирландцы! Лорды! Господа!
Вы, представляя города
И сёла наши, хоть куда
Ведёте пренья.
К вам обращаюсь (можно? да?)
В стихотворенье.
Боюсь, простецкой Музы вид
Вас бесконечно оскорбит:
На попе собственной сидит,
В пылище свищет,
И прозаически смердит,
И в рифму свищет.
Кто там во власти напортачил?
Кто там народ перебулгачил?
Кто там большой налог назначил
На наше пойло?
Народ уж возмущаться начал,
Взбурлила Койла.
Имейте совесть вы и честь,
И правду голую, как есть,
Осмельтесь, лорды, преподнесть
При встрече с Питтом,
Чтоб чёрту вас не перечесть
В аду копытом.
Имея пенсии, посты,
Негоже прятаться в кусты,
Но, коль деянья нечисты,
Слова нетвёрды,
Да будут кошельки пусты
У вас, милорды!
Вы обещали наперёд,
Что осчастливите народ.
Он вас избрал и нынче ждёт
От депутатов
Не милых сказочек, не од,
А результатов.
Представьте как бы на картине,
Как над чертополохом ныне
Шотландия рыдает. В скрыне
Акцизный роется.
Ох, аппарат ему, скотине,
Вот-вот откроется!
Сюжет извольте набросать:
Контрабандиста описать
С виноторговцем. Всякий тать
В той Мухлевандии
Давно желает опростать
Казну Шотландии.
Да неужель бесстыдно тот
Себя шотландцем назовёт,
Кто мать свою не отобьёт,
Когда к старушке
Мошенник отбирать придёт
Её полушки?
Не будь безвестным я певцом,
Но будь Монтгомери-бойцом
Иль Бо́суэллом-молодцом,
Я б сволочь эту
Связал – и в пруд. Ушли б с концом:
Буль-буль – и нету.
Ужель не перехватит дух
При виде плачущих старух?
Ужель вы фраз хотя бы двух
Для них не свяжете?
Ужель, сочувствуя, вы вслух
О том не скажете?
Пусть всякий, честен и открыт,
О наших бедах говорит.
Пусть выдаст перечень обид.
Не тщетны речи:
Стефан их эхом повторит –
Слыхать далече!
Вот Де́мпстер, мужественный скотт.
Килке́рран, честный патриот.
Вот Грэ́хем, что в горах живёт.
А это – Да́ндас,
Что мудрецом давно слывёт
(Большой дар дан. Да-с!).
Вот Кэ́мпбеллы (их Цицерон
Любил бы до конца времён!).
Вот Фредерик (весьма умён!).
Ах, как дружили б
Сэр Демосфен и Ливингстон,
Коль рядом жили б!
Сражайтесь с яростью и силой
Вы за котёл отчизны милой!
Девиз один: закон постылый
Вали, хоть тресни!
(Чтоб вам не спел народ нехилый
Другие песни!)
Шотландия всё хмурит бровь:
Зажгла Милиция ей кровь.
(Где ты, Милиция-любовь?
Сколь были близки!)
Шотландия всё вновь и вновь
Пьёт с горя виски.
Пойти бы в чём-то на уступку,
Понять Шотландию-голубку,
Иль, подоткнув повыше юбку,
Былая скромница
Устроит враз такую рубку,
Что всем запомнится!
Добром с Шотландией поладьте!
Вы мягко голову ей гладьте.
Вы, сэры, в душу ей не гадьте
(Долой коварство!),
Но, не жалея, всё потратьте
Ей на лекарство.
Скажите Фоксу: ты увлёкся,
Ты б ей хамить поостерёгся.
Прижгите Фоксу так, чтоб спёкся!
Что унижаться?
Ему пора, своё отфокся,
С бабьём вожжаться!
Налогом обложив окошки,
Он долго потирал ладошки.
Когда обложит наши плошки,
Визжа от радости, –
Дам две овсяные лепёшки
Ему за гадости.
Когда ж допустит послабленье,
Никто не крикнет: «Преступленье!» –
Парламентариев скопленье,
Забыв традиции,
Перемешает в удивленье
Все коалиции.
Шотландия дала обет
Нас охранить от всяких бед,
И не изменит слову, нет,
Какая б сила
Её на тот спровадить свет
Ей ни грозила.
Шотландцы лучшего отбора!
Вам сердце Матери – опора.
Грози министры в час раздора
Вам карой мрачной,
Все (сорок пять!) сверните споро
По фиге смачной!
(Тьфу! Галки гадят без конца
Вокруг Сент-Джеймсского дворца!).
Молю Великого Творца
За вас, избранники:
Пошли избранникам супца,
Пошли подштанники!
Постскриптум.
Пусть бредит раб полуголодный
Вином из комнаты холодной,
Шотландец, гордый и свободный,
Вином не плещет,
Но вместо влаги чужеродной
Он виски хлещет.
Пускай во всей красе и мощи
К ним Феб заглядывает в рощи,
Но винопийцы шибко тощи
И жалки шибко.
Угробит их живые мощи
Любая сшибка.
У них солдат – слабее шкета;
Кряхтит под тяжестью мушкета.
Одна мыслишечка в башке-то
В широком вó поле:
Лететь подале, как ракета,
Чтоб не ухлопали!
Но пинту виски влей в шотландца,
Представь шотландцу чужестранца,
Скажи ему: «Побить поганца
Велел Георг!» –
И скотт не даст врагу ни шанса,
Придя в восторг!
Грядёт герой – горой-гора,
Но если скажет смерть: «Пора!» –
Последним отблеском костра
Сознанье вспыхнет.
Шотландец тихое «ура!»
Шепнёт и стихнет…
Добыть учёным не дано
Высокой истины зерно.
Я объяснил бы всё давно
По-человечески,
Будь «виски» произнесено
По-древнегречески.
Хоть ты, Шотландия, как воду,
Сосёшь сивуху год из году
И обмочиться можешь сходу,
Моя старушка,
Я славлю виски и Свободу!
Налей! Вот кружка!