Она...

Она не умела петь
И хорошо рисовать не умела,
Зато умела для других гореть,
А те стирали её, словно кусок мела.

Она не умела грубить,
Не всегда обижалась она.
Она просто хотела любить,
Но снова осталась одна.

Она пыталась себя найти
В отражении кривых зеркал.
Она хотела из жизни уйти,
Но никто об этом не знал.

Она всегда счастливой была,
По крайней мере, такою казалась.
Она недавно ушла
И больше не возвращалась.

Она могла бы все родным сказать,
Но боялась, что её понять не смогут.
Она хотела больше внутри унять,
Ведь она тянула её в омут.

Пред окном она сидела,
Всё лицо было в слезах,
В небо, через стекла пристально глядела
И понимала, что жизнь без боли лишь в мечтах.

Прошла всего лишь на всего неделя
И боль её сожгла до тла,
Она ни рисовать, ни петь красиво не умела
Из жизни с болью той ушла.