Истина.

Моим стихам
Начало многоточие.
Им матерью
Становится печаль.
Является отцом
Их одиночество,
Которое ведёт
Меня уверенно
За грань.
За летом, размеренно
Ступает осень,
А за зимой,
Всегда, придёт весна.
Как зимний вечер
Вьюгой запорошен,
Вот точно также,
Мерзнет и душа моя.
Я Сердце обращаю
В камень.
Боюсь любить
И чувствовать вообще.
Умею лгать и вида
Не давать вам.
И совесть не кричит
Во мне совсем.
Она молчит,
Как впрочем,
Иногда, помалкивает стыд.
Одно другому не мешает.
Как иногда, вас
Будоражит вид,
Страдать и таять
Заставляет.
Увы, души вам
Это всё не тронет,
Как трогает
Ребёнок, Мать,
Когда дитя в руках
У мамы, просится
Его обнять.
Но все же,
Мы проходим мимо.
Не посмотрев туда
Где все чувства
Человеческого пыла
Открывают нам сердца.
Мы пыль и пепел...
Как день и ночь,
Соперничаем мы
За время,
Что убегает прочь.
Оно не смотрит
Нам в лицо.
Бежит, бежит...
Все мимо нас.
Лишь изредка
Отдав кольцо,
Тому, кто всё же
Выше нас.
Он станет частию историй.
Под звучным
Именем своим,
Он поведет народ
К истокам,
Что бы историй
Не забыть.
Что наша жизнь?
К чему она?
Мы этого увы не знаем.
Не знает этого Шекспир,
Но Гамлет
Всё таки страдает.
Не знает Бродский,
Евтушенко.
И даже мир сего
Не знает.
Он знает лишь,
Что нашу жизнь
Каждый из нас
Себе же отравляет.
Мы травим ядом
Жизнь друг друга,
Подло и ярко
Подставляя.
Мы не заботимся о друге,
Что ради нас все оставляет.
Бежим туда,
Где нас не ждут.
Тех кто нас любит,
Оставляем,
Стерая их как пыль,
Даруем ложь,
Разочарованье...
Мы губим всё,
Что нам так дорого.
И в памяти,
Сие не оставляем.
Не делая добро
Друг другу,
Мы в этом же огне
Сгораем.