Проза 1.

Ох, как я люблю дождь! Его холодные и маленькие пули. Эти пули от пулемёта. Для меня, человека сознающего, они как молитва для верующих и благочестивых. Для меня и, в принципе, для людей сознающих эти пули — единственное, что может превратиться в птицу, что забыла про землю. Как же приятно, когда капли падают на голову, словно грешник очистившийся.

Ох, как я люблю этот ветер, что бежит, словно хочет снести всё на своём пути. Как же замечательно, когда он кружит вокруг тебя; ты ощущаешь себя орлом, что пархает во время конца света.

Страх, безмятежность, лёгкость — это всё пули, что порождает небо, и ветер, что заставляет дрожать, бежать и кричать от страха, кроме меня, человека сознающего; ведь мне это не в горе, а в радость.