работа

Скорость метро всегда меня удивляла.

Будто весь этот город живёт быстрее людей, которые в нём задыхаются.

Я достала наушники и включила Nirvana - Rape Me ударила по ушам знакомой хрипотой.

И всё.

Мозг поплыл.

Вот Кристиан прижимает меня к стене своей татуированной рукой.
Вот горячее дыхание касается затылка.
Вот пальцы медленно скользят по позвоночнику под тканью футболки.

Я раздражённо прикрыла глаза.

> Блядь, Алиса.

Мы знакомы меньше суток.

А я уже представляю, как этот придурок целует меня так, будто ненавидит.

Моя станция выдернула меня из мыслей слишком резко.

Двери открылись.

Нью-Йорк снова проглотил меня шумом, людьми и запахом мокрого бетона.

Я медленно поднялась по эскалатору, рассматривая толпу.

Люди всегда казались мне странно красивыми.

У кого-то веснушки.
У кого-то рыжие кудри.
Кто-то в огромном чёрном пальто.
Кто-то - в ярко-зелёной куртке.

Но в основном город был серым.

Чёрным.

Уставшим.

Я вышла из метро и почти сразу начался ливень.

- Да блядь...

Холодные капли мгновенно ударили по асфальту. Люди побежали под навесы, машины загудели ещё громче.

Я быстро юркнула под козырёк и вызвала такси.

Машина приехала surprisingly быстро.

Через пятнадцать минут я уже стояла возле бара.

Красная неоновая вывеска мерцала сквозь дождь.

Как всегда.

Как будто это место тоже не умело спать.

Я едва успела зайти внутрь, как на меня налетел Адам.

Рыжий.

Татуированный.

С гетерохромией и лицом человека, которого в детстве явно уронили головой в кассовый аппарат.

- Ты опоздала на шесть минут.

- Доброе утро тебе тоже.

- Я вычту из зарплаты.

Я медленно сняла мокрую куртку.

Мысли:

> Грёбаный Рыжик.
> Пошёл ты нахуй, Адам.

Он, кажется, уловил что-то по моему взгляду.

- Не смотри так, будто хочешь меня закопать.

- Я просто думаю, как быстро тебя хватятся.

- Очень смешно, Лиса. Так он меня называл по свойски.

- Спасибо, я старалась.

Он закатил глаза и ушёл к барной стойке.

Я прошла в свою "гримёрку".

Хотя громко сказано.

Маленькая комнатка с трюмо, лампочками по краям зеркала, разбросанной косметикой и вечным запахом лака для волос.

Я медленно села перед зеркалом.

Бледная кожа.

Синие глаза.

Чёрные волосы почти до бёдер.

Выгляжу как девушка, которая либо поёт джаз, либо убивает мужчин в мотелях.

Скорее первое.

Пока что.

Я поправила септум и тяжело вздохнула.

Да.

Я пела в местном баре.

Мой голос был единственным, что действительно приносило мне деньги.

Хрустальный, чуть хриплый.

Десять лет вокала в детстве всё-таки дали мне возможность не сдохнуть с голода в Нью-Йорке.

Но этого было мало.

Потому что где-то внутри всё ещё жила тупая детская мечта:
стать настоящей певицей.

Не барной девочкой на фоне пьяных разговоров.

А кем-то большим.

Я всегда надеялась, что однажды в этом чёртовом баре окажется:
- продюсер,
- музыкант,
- кто угодно,
кто услышит меня и скажет:

"Тебе здесь не место."

Когда-нибудь.

Когда-нибудь...

Крис.
Кристиан проснулся только к вечеру.

Точнее - его разбудил телефон, вибрирующий где-то под подушкой как одержимый.

Он сонно выругался, нащупал смартфон и, даже не открывая глаза, ответил:

- Если это опять про "семейный ужин", я лучше сдохну.

В трубке повисла тяжёлая пауза.

Потом спокойный мужской голос:

- Ты опять спал днём.

- А ты опять следишь за моим режимом сна вместо своей новой жены?

- Кристиан.

Он медленно сел на кровати, потирая лицо ладонью.

Квартира была тихой.

Странно.

За сутки он уже успел привыкнуть к ощущению чужого присутствия.

- Деньги пришли? - спросил отец.

Кристиан закатил глаза.

Ну конечно.

- Нет.

- Почему ты не пользуешься счётом?

- Потому что это ТВОИ деньги.

- Это семейные деньги.

- О, супер. Тогда пусть семья на них и живёт.

- Ты ведёшь себя как ребёнок.

- А ты как миллиардер из фильмов, который пытается купить любовь переводами на карту.

Тишина.

Напряжённая.

Привычная.

- Крис, - устало произнёс отец. - Ты живёшь в съёмной квартире у океана, работаешь сутками и питаешься энергетиками. Это не жизнь.

Кристиан посмотрел на пустые банки возле монитора.

Потом на открытую пачку сигарет.

Потом на дверь комнаты Алисы.

- Зато честно.

И сбросил звонок.

Через двадцать минут кухня уже пахла палёной колбасой.

Кристиан стоял босиком у плиты в чёрных спортивках и растянутой футболке, лениво ковыряя лопаткой яичницу, которая выглядела как военное преступление.

Рядом - энергетик.

Конечно.

Он сделал глоток и поморщился.

- Завтрак чемпионов...

Компьютер уже гудел в комнате.

Дота ждала.

- Я ВАС ПРОШУ, НЕ ПИКАЙТЕ ИНВОКЕРА, ВЫ НА НЁМ ДАЖЕ СВОЁ ИМЯ НЕ ПРОКАСТУЕТЕ!!!

Через пять минут из квартиры снова раздалось:

- ДА КУДА ТЫ ПОШЁЛ?!

Кристиан вжал наушник сильнее.

- ТЫ НАХУЯ НА ПУДЖЕ В ХАРДУ ПОШЁЛ?! У НАС ДВА САППОРТА, ОДИН АФК И ВИЧ ДО СИХ ПОР СТАРТОВЫЙ ЗАКУП ЧИТАЕТ!!!

- Я ВАС УМОЛЯЮ, НЕ ТРОГАЙТЕ КНОПКИ, Я САМ ВЫИГРАЮ, ПРОСТО НЕ КОРМИТЕ ИХ КАК ГОЛУБЕЙ В ПАРКЕ!!!

Тишина.

Потом чей-то голос:
- Relax bro-

- RELAX?!
В ЛЕС БЛЯДЬ ИДИ ДОЛБАЕБ!!!
- ВЫ ОБА IQ КОМАРА ИМЕЕТЕ?!

Он резко ударил ладонью по столу.

Монитор дёрнулся.

Из кухни запахло гарью ещё сильнее.

Кристиан обернулся.

- Сука...

Яичница умерла.

Спустя сорок минут катка была проиграна.

Кристиан снял наушники и пару секунд просто сидел в тишине, глядя в монитор так, будто лично ненавидел человечество.

Потом медленно свернул Доту.

И открыл рабочие файлы.

Тру-крайм канал сам себя не смонтирует.

На экране появился заголовок:

> "The Brighton Beach Mutilation | Unsolved Case"

Фотографии.

Полицейские отчёты.

Размытые снимки с места преступления.

Несколько месяцев назад в городе пропал парень.

Двадцать два года.

Студент.

Через неделю тело нашли.

Точнее...

То, что от него осталось.

Кристиан провёл ладонью по лицу и тяжело вздохнул.

Ему не нравилось это дело.

Вообще.

Что-то в нём было неправильное.

Слишком жестокое.

Слишком... животное.

Он включил запись своего голоса:

- "Полиция Нью-Йорка до сих пор не может установить, кто именно совершил убийство. Следов взлома не было. Свидетелей - тоже..."

Кристиан замолчал.

Взгляд сам собой скользнул к двери комнаты Алисы.

Пусто.

Тихо.

Он вспомнил:
синие глаза.
и то, как она смотрела на него сегодня утром.

- Блядь, - пробормотал он себе под нос. - Я слишком много работаю.

Я закончила выступать около двух ночи.

Бар медленно пустел.
Пьяные разговоры стихали, официантки устало собирали стаканы, а неон за окнами отражался в мокром асфальте.

Я зашла в маленькое круглосуточное кафе через дорогу и заказала чёрный кофе.

Горький.

Как моя личная жизнь.

Телефон лениво светился в руках.

Instagram.

Мои старые каверы на Within Temptation.

13 лайков.

2 репоста.

И тишина.

Я смотрела на видео, где пою под тусклым светом лампы, и чувствовала только усталость.

Когда-то мне казалось:
ещё немного,
ещё одна песня,
ещё один кавер,
и меня заметят.

Но Нью-Йорку было плевать.

Тут каждый второй либо талантливый, либо сломанный.

Чаще - и то, и другое одновременно.

Я заблокировала телефон и допила кофе.

Холодный уже.

Как всегда.

---

Дождь почти закончился.

Океан шумел где-то впереди, тёмный и бесконечный.

Я медленно шла по набережной, засунув руки в карманы куртки.

Ночью море было другим.

Живым.

Родным.

Я огляделась по сторонам.

Пусто.

Только ветер, волны и редкие огни домов вдоль берега.

Тогда я быстро стянула ботинки, куртку и шагнула в воду.

Холод мгновенно обнял тело.

Наконец-то.

Настоящее облегчение.

Я нырнула глубже, позволяя океану смыть шум бара, людей, усталость и мысли о белобрысом придурке с татуировками.

Вода успокаивала лучше любых таблеток.

Лучше сна.

Лучше людей.

Через какое-то время я выбралась за большие камни подальше от берега и молча сидела, слушая волны.

Мокрые чёрные волосы прилипли к коже.

Нью-Йорк светился где-то вдали как чужая галлюцинация.

Я медленно оделась обратно и побрела домой.

К Кристиану.

И почему-то от этой мысли внутри стало... чуть теплее.

Что бесило больше всего.

Я аккуратно вошла в квартиру.

И, конечно же, этот придурок не спал.

Из его комнаты доносились выстрелы, мат и чей-то истеричный голос из наушников.

- КТО БЛЯДЬ БЕРЁТ АВИК НА ЗОМБИ МОДЕ?! ВАС ЩАС ТОЛПОЙ СОЖРУТ, ГЕНИИ ВЫ КИБЕРСПОРТА!!!

Я устало сняла туфли и мокрый плащ.

Пол под ногами был приятно тёплым.

Кристиан резко снял один наушник и повернулся ко мне в кресле.

Растрёпанный, в чёрной футболке, с энергетиком возле клавиатуры.

- О, оно вернулось, - заявил он. - Ты поздно. Проституткой работаешь?

Я без лишних слов подняла туфлю и швырнула в него.

- ИДИОТ!

Он поймал её почти рефлекторно и заржал.

- Ведьма.

- Дебил.

- А чё волосы мокрые? Зонтик подарить?

Я только хмыкнула.

Если бы ты знал.

Он уже снова нацепил наушники, собираясь продолжить орать на тиммейтов, и я поняла:
если сейчас уйду в комнату - сна мне опять не видать.

Поэтому вместо этого я молча прошла к нему и села рядом прямо на пол возле кровати.

Кристиан удивлённо скосил на меня взгляд.

- Ого. Добровольно пришла. Записать дату?

Я проигнорировала его.

Он протянул мне сигарету.

- Будешь?

- Я не курю.

Он аж замер.

- Подожди...
- Может, ты ещё и не пьёшь? В храмы ходишь? Спасаешь котят?

- Только топлю язвительных блондиистых мальчиков в океане.

- Жестоко.

На экране кто-то снова умер, и Кристиан выругался себе под нос, быстро щёлкая мышкой.

Но я заметила другое.

Каждые несколько секунд он сворачивал игру и проверял иконку под открытым видеофайлом.

Монтаж.

Таймлайн.

Папка с какими-то фото.

- Ты смотришь тру-крайм?.. - удивлённо спросила я.

Он слишком быстро ответил:

- Ага. Смотрю.

Ложь.

Не сильная.

Но заметная.

Он не смотрел.

Он работал.

И почему-то скрывал это.

Я чуть наклонилась ближе к монитору.

- Это же монтажка.

Кристиан медленно перевёл на меня взгляд.

- Ты очень любопытная для человека, который живёт здесь второй день.

- А ты очень нервный для человека, который "просто смотрит".

Пару секунд мы молча смотрели друг на друга.

Потом он фыркнул и снова отвернулся к экрану.

- А я вот мелодрамы люблю. Фильмы про любовь, - сказала я просто чтобы разрушить эту странную тишину.

- А я спрашивал?

Пальцы быстро застучали по клавиатуре.

Я тяжело вздохнула.

Невыносимый.

Абсолютно.

Я поднялась с пола и пошла к двери.

- Ну хоть чуть-чуть потише, пожалуйста. Мне надо выспаться.

На секунду за спиной стало тихо.

Потом Кристиан неожиданно спокойно ответил:

- Ладно.

Я удивлённо обернулась.

Он даже не смотрел на меня.

Только что-то монтировал, подсвеченный синим светом мониторов.

- Но если мне опять попадётся Гуля на миде - я не отвечаю за последствия.

И он действительно не отвечал за последствия.

- ДА ПОЧЕМУ ТЫ НА SF В ЛЕС ПОШЁЛ?!
- У НАС МИД СТОИТ ПУСТОЙ, ГЕНИЙ!
- ТЫ НА ШТОРМЕ С АРКАНОЙ, А ИГРАЕШЬ КАК БОТ ИЗ 2014!

Я лежала лицом в подушку и медленно сходила с ума.

Потом:
- ТАПОК, НЕ ЛЕЗЬ ПОД ТАВЕР БЕЗ ВАРДА, Я ТЕБЯ УМОЛЯЮ-

Господи.

Я скоро либо закурю, либо убью его.

Третьего не дано.

Часа в четыре утра я окончательно сдалась, выползла на кухню и включила телевизор просто ради фонового шума.

Шёл какой-то старый ужастик.

Дешёвый.

Зернистый.

С отвратительно реалистичным звуком.

Я пыталась не смотреть, уткнувшись в телефон, пока на экране внезапно не показали слишком много крови.

Слишком.

Много.

Что-то внутри моментально оборвалось.

Воздух застрял в горле.

- Нет... нет...

Телевизор продолжал орать.

Красное.

Крики.

Мясо.

Я резко вжалась в угол дивана, закрывая уши руками.

- Блядь... блядь...

Дышать стало невозможно.

Слёзы сами брызнули из глаз.

И через пару секунд дверь комнаты Кристиана с грохотом распахнулась.

- Алиса?!

Он подлетел ко мне так быстро, будто реально испугался.

На нём были серые спортивки и растянутая футболка, волосы растрёпаны, на шее наушники.

- Эй-эй-эй... - он резко выключил телевизор. - Тихо. Смотри на меня.

Я судорожно пыталась вдохнуть.

Не получалось.

Кристиан сел прямо на пол рядом с диваном и осторожно взял меня за запястья.

- Дыши со мной.
- Вдох.
- Выдох.
- Давай, ведьма.

Я всхлипнула.

- Выключи...

- Уже выключил. Всё. Всё нормально.

Он говорил неожиданно спокойно.

Без привычных подъёбов.

Без своего дурацкого сарказма.

Только внимательно смотрел мне в лицо, будто боялся упустить момент, когда мне станет хуже.

- Ты боишься ужастиков?.. - тихо спросил он.

Я слабо кивнула.

Кристиан нахмурился.

- Бля-я... Ты вообще как в Нью-Йорке выживаешь такая?

Я нервно засмеялась сквозь слёзы.

Он осторожно поднял руку к моему лицу, замерев буквально в сантиметре от щеки.

Будто спрашивал:

можно?

Я сама чуть подалась вперёд.

И вжалась лицом в его ладонь.

Тёплая.

Очень тёплая.

А вот он вздрогнул.

Мысли: Холодная какая..

Кристиан едва заметно выдохнул и осторожно провёл пальцами по моей щеке, стирая слёзы.

Так трепетно, что у меня внутри что-то болезненно сжалось.

- Ну всё, - тихо пробормотал он. - Не смотри больше эту хрень ночью.

Я молча сидела рядом, всё ещё дрожа после панички.

Он продолжал гладить меня по волосам.

Медленно.

Успокаивающе.

Будто это было чем-то абсолютно естественным.

- Хочешь... - Кристиан запнулся. - Я с тобой лягу? Ну чтобы ты уснула нормально.

Я тут же фыркнула, хотя сердце предательски дрогнуло.

- И не мечтай.

Он усмехнулся уголком губ.

- Жестокая женщина.

Но руку почему-то не убрал.

Продолжение следует...

Цитата автора; у автора 2500 часов в Доте😁 контра вообще была любимой в колледже.