Глава первая.

Он усмехается, глядя на меня. 

- Ты, доченька,  годна разве что в проститутки,  и то, в придорожные, - с злой и пьяной усмешкой, говорит отец. Ненависть клокочет во мне, сжигая всё внутри. 

- О, это те единственные, которые тебе дают? - удивительно спокойным голосом говорю я. Он зол. Его лицо покрывается багровыми пятнами,  а маленькие, поросячьи глазки горят противным огнём.  Но мне не страшно, хотя я и должна боятся. Он бывший спецназовец, хоть и потерял форму. Убьёт и не заметит. 

- Да я тебя! - кричит он и бросается на меня, но я оказываюсь быстрее. С небывалой скоростью несусь к двери и на ходу хватаю кроссовки и куртку.  В мгновенье оказываюсь на лестничной клетки и с сумасшедшей скоростью сбегаю вниз. На автомате нажимаю на кнопку в домофоне и вылетаю на улицу. Морозный воздух обжигает лицо, но не горящее чувство внутри, которое подгоняет меня. Я знаю, что он бежит за мной.  Бегло натягиваю кроссовки и не успеваю  зашнуровать их, когда слышу тяжелое дыхание недалеко. 

- Марго! А-ну стой, паршивка! 

 Но стоять в данном случае - себе дороже, поэтому я я срываюсь на бег, горло нещадно горит, а мышцы в ногах ноют. Стоит ли говорить, что бегаю я на редкость паршиво? Оббегаю очередной дом и останавливаюсь. Не догонит, уже не догонит.  Дыхание сбито, в голове каша. Я даже не могу сказать, почему мы поругались в этот раз. Мы ругаемся слишком часто, и каждый раз я говорю себе, что это - последний.  Наконец, завязываю шнурки и мельком оглядываюсь. Я была практически на окраине города, рядом с федеральной трассой. Наш дом был почти на конце нашего городка, поэтому то, что я оказалась здесь - закономерно. Накидываю тонкую куртку поверх толстовки и иду ближе к трассе, с неё легче доехать до центра города.  Деньги найти там тоже легче, у меня есть там парочка хороших знакомых, которые дадут в долг и я смогу расплатиться с бомбилой. 

Иду по обочине, поднимая руку на каждую проезжающую машину. Трасса проходит сквозь наш город поэтому любая машина проезжает сквозь центр города, так что то, что они не останавлиют - тупо.  Накидываю капюшон, проклиная себя, за то, что взяла не ту куртку. На улице начало апреля, а на улице температура едва ли поднимается до семи градусов тепла. Поэтому легкая куртка и кроссовки - одна из самых глупейших вещей,которые я когда-либо совершала. Отсюда до центра - километров пять. Очередная машина пролетает мимо, слепя фарами,  а я что-то ору ей в след матом.  Вновь вскидываю руку, встречной машине и уже мысленно готовлюсь к новому разочарованию, когда машина тормозит в полуметре от меня.  Подбегаю к пассажирской двери и улыбаясь, спрашиваю у водителя:

- До "Круиза" не подбросите? Если что, расплачусь там, у меня там знакомый работает, - быстро говорю я, пытаясь в темноте рассмотреть водителя. Было около одиннадцати вечера, а в машине его была темнота. 

- Садись, - хрипло произнёс водитель и я мягко улыбаясь, залезаю в джип. 

Машина, которая мне остановила, являлась самой что ни на есть любимой тачкой бандитов. Чёрный гелентваген. В салоне загорается свет, и смотрю на водителя, лицо которого мне кажется смутно знакомым.   Мужчина лет тридцати был на редкость горяч и красив. Он долго осматривал моё лицо, а я его. Было немного странно и неприятно, именно поэтому, осознав, что открыто пялюсь на человека мгновенно откинулась на сидение и уставилась на дорогу. 

- Пристегнись, - всё тот же хриплый голос говорил с небольшим нажимом, который меня немного напрягал. Я лишь пожала плечами и пристегнулась. 

- Ну и как тебя зовут, путница? - как бы невзначай поинтересовался мужчина, не отрывая взгляда от дороги.  

- Вика,  - чуть улыбнувшись, ответила я. Врать в данном случае надо, и врать с совершенно чистой совестью. Мало ли, кем может оказаться этот человек, в самом деле. 

- Вика, а почему же ты в такое позднее время делала одна на трассе? - мягко произнёс мужчина, сбавляя скорость машины. 

- Парень бросил, шла-шла, оказалась тут, ну знаете, бывает такое, - бесстыдно врала я, пряча глаза и делая вид, что на них наворачиваются слёзы.

- Оу, и почему же он тебя бросил? - безучастно спросил мужчина. Ему было плевать, но он почему-то хотел продолжать беседу. 

- Потому что он мудак, - грубо отозвалась я, отварачиваясь к окну. 

- А вас как зовут? - спустя пару минут всё же спросила я, потому что тишина в салоне стала буквально осязаемой и гнетущей. 

- Станислав, - холодно отозвался мужчина. Ну не хочет говорить, как хочет.  Спустя пару минут мы подъехали к ночному клубу  "Круиз", где барменом работал мой старый друг. 

- Э, можете подождать пару минут? Я честно только возьму деньги и принесу, правда не сбегу, - неловко проговорила я. 

- А что в залог? - склонив голову, произнёс мужчина. Я задумалась ровно на секунду.

- Телефон, - безэмоционально произнесла я, и достала из кармана джинс своё средство связи. Потому что старый кнопочный самсунг на большее не тянул. 

- Серьёзно? - с лёгким интересом спросил Стас, крутя в руках телефон. Я поморщилась.  Я недовольно цокнула, за что была удостоена ледяного взгляда. 

- Ну хотите, вы сходите со мной, если не верите, что я этим пользуюсь, - хмуро произнесла я, собираясь забрать телефон из рук мужчины. 

- Нет, иди, - уже переводя всё своё внимание на мобильник произнёс он. Я ничего не ответила и быстро вышла из машины.  Перед клубом была приличная очередь, которую я обошла. Я часто подрабатывала здесь официанткой, потому все "вышибалы" меня прекрасно знали в лицо.

- Привет,  Миша, привет Гриша, - улыбаюсь двум двухметровым амбалам, которые тоже тепло улыбаются мне и пропускают. Проталкиваюсь сквозь толпу к барной стойке. 

- Дима, - зову  я знакомого бармена, вставая совсем рядом со стойкой, он бросает на меня обеспокоенный взгляд, но всё  же тепло улыбается. 

- Да, малышка? - громко произносит парень, пытаясь перекричать музыку.

- Пятьсот рублей, я верну, честно, - скомкано говорю я,  а он понимающе смотрит на меня. Ненавижу что-то просить. Просто ненавижу. 
Но иногда приходится. Друг даёт мне деньги, и я быстро и скомкано благодарю его. Максимально быстро пробираюсь к выходу и бегу к тому месту, где стояла машина.
Её не было. Ровно как и водителя. Вот ведь чёрт. Телефон. Негромко матерюсь, осматривая всё вокруг. Может отъехал куда-нибудь? Черный джип выделялся бы, а так его нигде не было.
- Маргарита Романова? - послышался за спиной голос и я мгновенно на него развернулась.
- Да? - непонимающе спросила я у молодого парня, который стоял передо мной.
- Вам просили передать, - быстро говорит он и подаёт мне небольшой пакет, я не успеваю даже что-то ответить, как парень убегает и садится в машину, которая немедленно уезжает.
Смотрю на пакет, боясь открыть.
Не бомба же там, в конце концов. Не бомба.
Шестой айфон.  С непонимающе смотрю на коробку, но всё же открываю её и достаю телефон. В эту же секунду приходит смс.
Открываю сообщение и много минут молча смотрю в экран.
"Тебе не говорили, что врать плохо, Вика?"
Это что, это тот мужик? Как его там? Стас?
Быстро набираю сообщение на этот же номер.
- Хм, а можно мне мой телефон вернуть, к тому же я хотела бы отдать деньги за дорогу? - гласило моё сообщение.
- Завтра, в семь в Карибы.  Не придешь - твои проблемы.