Виски, мука и мухоморы

Он стоял на балконе с бокалом недопитого виски в руках и смотрел вниз. На мерцающие огни светофоров и фар, проезжающих машин, на всех этих людей, казавшихся мелкими и незначительными с высоты его балкона и статуса. Статуса элитного сутенёра, которого он добивался долгие годы, кропотливым трудом своих подчинённых.

Он оглянулся на стеклянные двери балкона, ведущие в его кабинет, на гирлянду, которую он повесил от скуки пару лет назад, но так и забыл снять, а смысл? Скоро новый Новый год.

«Как же это всё осточертело!», - подумал он, залпом допивая виски.

Для чего он делал это всё? К чему было стремиться теперь? Он сам себя не понимал, а ведь когда-то он был приличным андеграундным рэпером, писал бесчисленные альбомы под разными псевдонимами. Что с ним стало? Как мог он променять свободу на дорогие костюмы, алкоголь и, будучи покровителем эскортниц с vip услугами, бесконечную грусть от недостатка творческой самореализации.

«А был ли я когда-нибудь по-настоящему свободен? Был. Когда снимал обзоры на сырки.»

Он поправил волосы, вздохнул, матернулся под нос и зашёл из прохлады в тёплую гнетущую обитель с самым дорогим столом, с ещё более дорогим диваном и кучей документов, которые подписывал почти каждый день золотой ручкой.

«Надоело!» - подумал он в очередной раз. Он хотел было налить ещё виски, но быстро передумал. «Может лучше мартини или вино? Нет. Вздор.»

Достал сигару. «Надо бросать». И закурил.

В очередной раз сел за мемуары, написал пару строк, ему ничего не понравилось, он зачеркнул, написал всё тоже самое и зачеркнул снова, стряхнул на строки пепел от сигары, потушил об бумагу бычок. Снова потянулся за виски, но в последний момент вспомнил.

«Мука‌!»

Он не мог себе позволить опуститься до уровня каких-нибудь нариков и начать употреблять что-то реальное, но мука‌! Мука‌ была его отдушиной.

Из задвижки он достал горсть муки, свернул купюру и начал нюхать, а затем взял ещё горсть и протёр своё лицо мукой.

Весь в муке он посидел немного и начал умываться виски, который был под рукой.

Дверь в его кабинет открылась. Вошёл старый знакомый.

- Мирон? Ты где был?

- Там, где нас нет...

- Ты занесён в чёрный список наших клиентов! Как ты смел являться сюда?

- Я знаю, что несчастье в бабках, поверь,

Ведь нам и горизонта хватит вполне.

- Уходи!

Он дождался, пока Мирон уйдёт и пошёл следом, спустился, посмотрел на танцовщиц, вышел на улицу.

В кустах он нашёл Замая и Букера, которые вот уже несколько лет проживали свою лучшую хиппи жизнь, медитировали по разным кустам, собирали грибочки и стримили.

- Слава, мир тебе! - произнёс Замай, сидя в позе лотоса.

- Вы когда едете?

- Сейчас, - ответил Букер.

- Отлично, я с вами, мне это всё надоело.

Вместе они поехали в соседний город. Слава хотел послушать музыку в наушниках, но понял, что его уши устали, тогда он просто прислонился к стеклу, и начал смотреть в окно. Правда долго так прислоняться ему не удалось, - Букер, сидящий за рулём то и дело наскакивал на кочки.

После очередного удара головы, Слава отодвинулся и откинулся на спинку сидения. Всю дорогу из колонки играла «Ом мани падме хум», так что Славе даже показалось, что он немного преисполнился.

У нужного куста Букер установился. Они провели занятие по йоге.

Стоя в позе собаки, Букер воскликнул.

- Это же гриб!

- Это же мухомор.

- Не надо так, Слава, это очень важный гриб!

Букер резко достал нож и начал резать грибы. Замай достал из багажника котелок.

- Правда у нас закончилась вода, - расстроился Замай.

Слава протянул ему виски. Замай приготовил суп.

Из-за кустов вышел Мирон.

- Можете обличать меня, крича с экрана,

Можете исключать меня из ваших кланов,

Но вы ж сами не без греха,

Признай, что я был, к несчастью, таким же, как ты, ша.

Молчать и на пол.

Он схватил котелок, выпил всё содержимое и удалился обратно в кусты. Послышались нелицеприятные звуки. Он вышел обратно.

- Что ты наделал? - возмутился Букер.

- Оторвал лицо от унитаза, но не сразу.

- Ты как? - забеспокоился Слава.

- Инициация, отцы, отцы, отцы, отцы, отца...

Они поехали дальше уже вчетвером.

- Включи что-нибудь весёлое, - попросил Слава.

Замай включил альбом «Горгород-2», и такая ностальгия нахлынула на Славу. Все те моменты, в которые он работал над этим альбомом и над остальными... В очередной раз он задумался, как смог бросить это всё? Да и ради чего? Ради славы какого-то сутенёра?

- Моя девочка милфа-а-а-АААА- подпевал он.

- Та-на-ня-на! - пытался подпевать Мирон.

- ...виляет как Егор Крид! Точно! Я понял! Вот кто мне нужен! Едемте к нему, господа! - заорал Слава.

- Пули - рвы, штык - нож, сунь - вынь, прыг - скок!

Они доехали до дворца Егора, постучались.

- Нам нужен Егор Крид! - кричал Слава.

Егор вышел к ним.

- Вы опоздали, никакого Егора Крида больше нет. Есть только Егор Сплит.

Он пошёл обратно.

- Люди маются, выбирают пятьсот разных одеяний, когда теряют лицо...

- Вот и всё. Я потерял всё.

Слава опустился на колени.