***

«В голове столько мыслей, а на бумаге лишь пятно от карандаша подтертого старым, измученным ластиком. И сам карандаш уже не тот. Что он видел? Рассказы? Рисунки?  Недописанные отрывки стихов или кучи потраченной в пустоту бумаги? Темной ночью распахнутую душу? Возможно слезы, истории в глазах от одного глотка ночного, столь жаждущего компанию, одинокого воздуха. И сколько же историй в этом воздухе? От мурашек по коже, до взглядов и прикосновений. Именно ночной воздух видел человека, выпавшего из реальности, и именно ночью просыпается прятавшаяся в глубинах сердца душа»