< 15 >

Летит звезда - горит мечта. Лист жизни - в пепел дотла. От постоянности - в метаморфозы. И ничего больше, кроме новой дозы...
Небо усыпано тысячей огней, но прогресс человечества с каждым днём затмевает их всё сильнее своим искусственным электрическим светом, что бьёт током взгляд, если долго на него смотреть.
Где-то внизу дорога устелена сотнями спешащих в неизвестность машин, да мне и плевать на их маршрут. Но они слишком шумные и глушат внутренний мой голос. Или же он молчит уже давно.
Воздух пропитан прохладой, морозящей лёгкие, но дым сигареты укроет их тёплым смертельным пледом.
В тоже время ум озадачен очередным вопросом.
Сыпет звёздную пыль на небосвод, устилает городские улицы вечерней суетой, питает воздух приятной осенней прохладой и при этом строит мне козни своей очередной задачей.
Кто ты?

- Я - лишь плод твоего сумасшествия, Милый.