3 • Пузыри

Каждый пузырь — это часть меня. Каждый пузырь прочен. Каждый пузырь клейкий. Каждый пузырь с каждым пузырём закрывает меня от всего мира. Я не хочу, чтобы в них было покрыто моё тело.

Разговоры имеют длинные паузы. Я не могу говорить, у меня комок в горле, и нет, шерсти нет, но есть грусть. Вокруг меня её можно черпать вёдрами. Я смотрю под ноги, но на самом деле в никуда, и вижу там ничего. Разве этого я хотел когда-либо?

Музыка — бесконечное море, в котором пузыри только рядом со мной, не на мне, единственное место, где забываю то самое имя, где плачу спокойно, чтобы никто не видел, мой наркотик, спасающий меня в самые ужасные времена, ставший моей привычкой, без которой жизнь моя становится серой.

Я экстраверт, почему же меня тогда тошнит от всех людишек везде? Все мои друзья выглядят ненастоящими. Они не сохранят ночь для меня, и я пойду домой вновь. Помогаю им вечно, но знаю, что не могу заставить их выглядеть настоящими. Может это я слишком настоящий? Может их пластик слишком дешёв? Помогут ли они также, как я им пытался всегда? Или оставят меня наедине с проблемами?

Вечный бег, лишь бы спасти себя от депрессии. Почему всё ещё не 200 км за неделю, как я очень хотел? Почему я прямо сейчас сижу и пишу этот текст? Почему я не могу перестать выражать все свои мысли и много писать, говорить? Почему я без остановки сейчас строчу, когда у меня появилось вдохновение? Зачем я вообще это делаю? Зачем мы вообще живём, если это всё случайность? Почему мы забываем, что живём единожды и что надо эту жизнь прожить в самых ярких и долгих красках? Почему ты это сейчас читаешь, если можешь начать изменять свою жизнь в лучшую сторону, а не слушать депрессивные рассказы какого-то бисексуала о его неудачной влюблённости в бывшего лучшего друга, отношения с которым первый сам сломал?