Чем ближе, тем опаснее

Говорят, у каждого дома есть своё сердце. В особняке Морвейнов оно билось ровно и громко - дорогой музыкой из гостиных, звонким смехом хозяев, мерным гудением каминов и тяжелыми шагами тех, кто привык владеть этим миром. Здесь пахло свежей выпечкой, воском для паркета и безупречной, сытой безопасностью. Но у этого дома были и тени. Я знала здесь каждый скрип половиц, каждый холодный угол парадных лестниц и каждый выдох воздуха, который мне не принадлежал. Я была частью интерьера - незаметной, привычной, стёртой. Здесь было тепло. До обидного, невыносимо тепло для той, у кого в груди вместо сердца перекатывался тяжёлый свинцовый ком, а в кармане фартука всегда позвякивали спасительные таблетки. Мне нельзя было поднимать глаза. Нельзя было задерживать дыхание, когда мимо проходил он. Потому что в этом красивом, гостеприимном доме действовало только одно правило: чем ближе ты подходишь к чужому теплу, тем быстрее сгораешь.