2.2 Катчер и Ви. От тебя до меня - за 80 часов

«Иногда, чтобы попасть в нужное место, нужно сначала заблудиться».
— Мэгги Штайфвотер

24 декабря, Лос-Анджелес

Ви моргнул.
Казалось, он не расслышал. Потом прошептал, еле шевеля губами:

— Как... как это — он не прилетел?..

Он машинально набрал номер Катчера. Телефон всё так же молчал. Офицер посмотрел на него с каким‑то усталым сочувствием и добавил:

— Его задержали в Токио. Подозрение на перевозку запрещённых веществ.

Глаза Ви стали ещё шире. Взгляд метнулся от одного офицера к другому. Он буквально онемел. Тогда Стефан шагнул вперёд — и спросил за него.

— Он... всё ещё там? В Токио?

— Где он сейчас — нам неизвестно, — сухо ответил офицер. — Свой рейс он пропустил, это точно. Удачи.

Он кивнул напарнику, и оба повернулись, направляясь прочь.

Ви, всё это время стоявший, как вкопанный, вдруг резко очнулся. Подскочил — бросился за ними:

— Он всё ещё в таможне?! — хрипло спросил он, догоняя уже уходящих офицеров.

Те остановились. Один обернулся, посмотрел строго, чуть поморщился — и покачал головой:

— Нет. Но больше мы ничего не знаем.

— Но... — начал Ви, почти умоляюще.

Стефан успел схватить его за локоть, не давая сказать лишнего:

— Спасибо, — вежливо произнёс он, стараясь улыбнуться.

Офицеры коротко кивнули и ушли, растворившись за служебной дверью.

Ви остался стоять на месте. Несколько секунд просто смотрел им вслед, потом медленно повернулся к Стефану. В глазах — растерянность, бессилие.

— Где он?.. — только и выдохнул Ви. Глухо. Почти шёпотом.

— Откуда мне знать... — так же тихо ответил Стефан. — Но хотя бы ясно, что он точно был в Токио. Просто не успел на самолет. Может, взял другой билет?

Ви кивнул, но тут же поморщился:

— Сейчас же Рождество. Каникулы. Он бы не нашёл билеты... Мы свои за два месяца еле купили. А в тот же день — нереально...

Он медленно развернулся — будто шагая во сне. Подошёл к креслам и буквально рухнул в одно из них. Потянулся к рюкзаку, положил его себе на колени, обхватил руками — крепко, почти судорожно.

Вдох.
Ещё один.
И ещё.

Так. Ви. Не паникуй. Дыши.

Катчера не похитили.
Не продали на органы.
Не забыли в Токио, не перепутали с багажом (хотя... очень надеюсь, что нет).

Он где-то есть. Просто... Просто что-то пошло не так.

Наверное, сел на другой рейс. Может, сейчас летит как раз.

Телефон. Конечно. Разрядился. А зарядку забыл, или забегался..

— Я тебя прибью, зая... — пробормотал Ви себе под нос, глядя в пол. Губы дёрнулись в слабой, уставшей улыбке. — Сначала расцелую. А потом прибью. За то, что не взял пауэрбанк. За то, что не написал. За то, что исчез.

Сердце больше не грохотало, как раньше. Пульс выровнялся. Руки перестали дрожать.
Он вытащил телефон, провёл пальцем по экрану, разблокировал.

Хватит ждать.

Он нашёл номер брата. Нажал кнопку«вызов».

***

Где-то в небе над Америкой

Катчера слегка потряхивало, в глаза казалось насыпали песок. Он не спал уже почти двое суток.
Да, в самолёте удалось немного вздремнуть — урывками, тревожно, без настоящего сна.
Но как тут расслабишься?

Сначала — четыре часа допроса в Токио. Без права на звонок. Проверка багажа, одежды, нижнего белья — да, его раздевали до трусов.

Потом — самолёт, который улетел без него. Мелочь. Подумаешь. Бля...
Но он только стиснул зубы. Злиться было некогда — нужно было искать решение.

А добил его телефон. Прелесть. Разрядился.

Он, конечно, не сразу это заметил — в суматохе, беготне, после допроса, обыска, стресса...

И в довершение всего — лихорадочный поиск новых билетов.

Прямых до Лос-Анджелеса уже не было: всё раскуплено на несколько дней вперёд.
Он искал вместе с оператором — по старинке, сидя в маленьком офисе авиакомпании прямо в аэропорту.
Оказывается, люди всё ещё покупают билеты вот так — не в приложении, не на сайте, а лично.

Нашёлся только один вариант: рейс до Портленда. Через Бостон.

— Это рядом, — сказала девушка у компьютера, и устало зевнула. — До Лос-Анджелеса всего пара часов. Там постоянно летают местные рейсы — сможете взять билет уже на месте. Я, к сожалению, не могу оформить внутренний перелёт из Токио. Если что на машине — это около пяти часов.

Он кивнул, поблагодарил, уже еле соображая.
Купил. Побежал на посадку.

Самолёт в Бостон, конечно, задержался.
Ну а как иначе?

Он очень хотел успеть позвонить Ви — хотя бы пару слов. Просто сказать: я жив, я лечу, всё нормально.

Он набрал. Гудки.
И в ответ —  холодное: «Абонент вне зоны действия сети».
Почему?.. Где он?..

Позвонить ещё раз — не успел. Времени не было.
На пересадке — снова бегом.
С пересохшим ртом. С болью в ногах.
С проклятиями на всех языках, какие знал.

Только в самолёте до Портленда он наконец чуть-чуть выдохнул. Всего два часа полёта. Он справится. После четырнадцати из Токио — это уже почти отдых.

Сам он уже не понимал, который сейчас час. Какой день? Переводить часы вперёд или назад?
Он всё ещё жил в 23 декабря— по времени Бангкока.

И голова гудела, будто кто-то изнутри молотком выстукивал весь маршрут:

Бангкок — Токио — Бостон — Портленд...

А впереди — ещё Лос-Анджелес.

Доберусь, — сказал он себе. Пусть хоть пешком — но доберусь.

К нему.
К человеку, по которому скучал так сильно, что было больно.
К своему Ви.

Поцелует. Упадёт рядом. И просто заснёт — на своей колючей ромашке. Часов на двадцать. Не меньше.

— Ви... — прошептал он, когда самолёт начал снижаться. — Надеюсь, ты не слишком переживаешь. Я тебе всё объясню. Обещаю.

Теперь всё точно будет хорошо. Ну должно же?..

Катчер выдохнул. Улыбнулся...

И вот — самолёт приземлился. Люди начали вставать. Куртки, шапки...
Он нахмурился. Почему? Не успел додумать.

Подошёл к выходу. Сделал шаг по трапу — и остановился.

Пауза. Тишина.

❄️ Снег.

Холодный, настоящий.
Мелкий. Колючий. Хрустящий под подошвами.

В Калифорнии?.. Следствие глобального потепление? Или что, чёрт возьми, происходит?

Он застыл.
Медленно перевёл взгляд по сторонам: ветер сдувал снег с крыльев самолёта, асфальт блестел тонкой ледяной коркой, а вдали — хвойные деревья, укутанные в иней.

Он был в джинсах и футболке. Без куртки. Без шапки.

Он моргнул. Сделал шаг назад. Вздрогнул — то ли от холода, то ли от шока. А скорее — от всего вместе.

Сделал шаг вперёд — сзади уже подталкивали другие пассажиры.

— Блядь... — выдохнул Катчер. — Что за... блядь?..

***

Портленд, штат Мэн. 24 декабря, 16:44

Ви плотнее закутался в куртку — ту самую, одолженную у Стефана — и достал телефон.
На автомате открыл соцсети, пролистал ленту, даже не вникая в увиденное. Просто чтобы занять руки.

Сделал глоток остывшего кофе — горького, почти безвкусного, с пережжённым привкусом. Поморщился и поставил стакан обратно на стойку кафе при аэропорту.

Здесь было почти пусто. Ещё бы — канун Рождества. Все по домам, у ёлок, в тепле.

Где, в общем-то, и он должен был быть.
Лежать на Катчере. Целовать его. Смеяться. Заниматься с ним любовью. Шептать, как скучал. Болтать о всякой ерунде — до самого утра.

А вместо этого — остывающий кофе и взгляд, прикованный к стеклянной двери, за которой должен был появиться Катчер.

Скоро. Вот-вот.

Он раздражённо выдохнул, потёр лицо и подошёл к скучающему продавцу, залипшему в телефон.

—  Ещё кофе, пожалуйста.

— Четыре доллара.

Ви расплатился и молча облокотился на стойку.

Последние одинадцать часов — были сплошным адом.

Когда в Лос-Анджелесе ему сообщили, что Катчера задержали в Токио, Ви тут же позвонил брату.

— И как я тебе помогу? — устало вздохнул Рейн. — У меня нет знакомых в авиакомпаниях, чтобы узнать, поменял он рейс или нет.

— А если позвонить диспетчеру? — спросил Ви с надеждой.

— Это конфиденциальная информация. Никто по телефону тебе её не даст.

— Тогда что мне делать? — его голос дрогнул. Тревога и усталость накатывали волнами.

Тут послышался шум в трубке — и голос Тана:

— Ви? Что случилось? Где Катчер?

Ви повторил всё с самого начала.

— Хорошо, — быстро сказал Тан. — Я попробую узнать.

— С тобой никто не станет разговаривать, — пробормотал Рейн. — Они не имеют права...

— Выключи адвоката, — фыркнул Тан. — «Не имеют права»... — передразнил он своего жениха. — Я узнаю. Надо же как-то помочь нашему нонгу.

— Спасибо, Тан... — выдохнул Ви и даже слегка улыбнулся.

— Пришли мне его исходную бронь. Есть же у тебя?

— Да, сейчас... — Ви открыл почту, нашёл PDF-файл и переслал.

— Жди звонка, — коротко сказал Тан и отключился.

Как именно ему это удалось — Ви не знал.
Но уже через час он держал в руках всю цепочку пересадок Катчера.

— Он купил билеты до Портленда. Через Бостон, — выдохнул Ви. — Видимо, не успел сообщить. А сейчас, в самолёте — поэтому и не отвечает.

— Вот видишь, — кивнул Стефан, всё это время сидевший рядом. — Приземлится — и найдёт тебя. Аэропорт Портленда — в четырех часах езды от нас.

— Я поеду его встречать. Одолжишь машину?

Стефан закатил глаза:

— Серьёзно? Он сам не сможет доехать? А если вы разминётесь?

— Я буду там прямо к посадке. Всё проверю по времени. Он не сможет просто так снять машину в такой день, — пробормотал Ви, лихорадочно листая бронь в телефоне.

Но когда они наконец вчитались в маршрут — оба замерли.

Пауза.

— ...Портленд, штат Мэн?! — хмыкнул Стефан. И даже рассмеялся. — Твой парень не ищет лёгких путей. Мог бы сразу через Аляску. Или через Северный полюс.

Ви уставился на экран. Потом перевёл взгляд на Стефана.

— Очень смешно, — протянул он раздражённо. — Что мне теперь делать?

— Ну... это другой конец страны. Почти Канада. Шесть часов лёта отсюда. Наверное, он сам ошибся. Или оператор*.

Ви застонал, прикрыл лицо ладонями. Стефан по-дружески похлопал его по плечу:

— После двадцать пятого будет проще с билетами. Он переночует там и просто прилетит позже.

— Один?.. В городе, где он никого не знает? Без связи, без зимней одежды, в чужой стране?! Он замёрзнет. Потеряется. Отличное, блин, Рождество. И главное — всё это без меня, — голос Ви стал громче, срываясь на почти на крик.

— Ну и что ты предлагаешь?

Ви ничего не ответил. Открыл карту. Потом — приложение для покупки билетов. Потом — расписание рейсов.

— Я полечу за ним.

Стефан открыл рот, чтобы возразить... и закрыл.
Бесполезно.

Так Ви и оказался здесь.

Прямой рейс Лос-Анджелес — Портленд.
Пять часов перелета.
Без сна. Без сил. Но с единственной мыслью: "Найти его."

Катчер должен был приземлиться с минуты на минуту.

А потом...

Они поедут в отель — небольшой, трёхзвёздочный, в самом центре Портленда.
Скромный. Лучшего не нашлось.
Мэгги успела помочь с бронью, пока Ви был в воздухе.

Да и не важно.
Не люкс. Не уют. Не город.
Сейчас всё это не имело никакого значения.

Главное — чтобы он вышел.
Главное — чтобы с ним всё было в порядке.
Главное — просто найти его.

***

Портленд. 17:04

— Парень, тебе не холодно? — усмехнулся мужчина, шагавший рядом от трапа к зданию аэропорта.

Оно было настолько маленьким, что даже автобус не понадобился.

Катчер съёжился.
— Холодно, — буркнул он.

Тот рассмеялся.
— Каждый год, сколько ни летаю — хоть один да найдётся, кто перепутает штаты.

Он цокнул языком и с осуждением посмотрел на него. Катчер не ответил. У него были проблемы поважнее:

1. Он оказался не в том городе, куда должен был прилететь. Судя по снегу и температуре — очень далеко от Лос-Анджелеса.
2. Был одет так, что скоро просто задубеет.
3. До Рождества оставались считаные часы. Будут ли ещё хоть какие-то рейсы? А если нет — найдёт ли он, чёрт побери, где переночевать?
4. И, главное... Ви.

Скорее всего, места себе уже не находит.
Ищет его. Переживает. Может, обзванивает полицию, больницы, морги.
Может, сидит и плачет.
А может...

...спокойно пьёт кофе в кафе в двух метрах от него?

Катчер споткнулся и резко остановился.
Сзади в него тут же врезались пассажиры. Он машинально извинился, не оглядываясь.
Кто-то что-то буркнул — но он уже ничего не слышал.
Потому что...

Ему же не мерещится? Это же Ви?

Пульс стучал в висках. Живот скрутило.
А на лице — сначала растерянность. Потом — лёгкое, почти испуганное недоумение.
И, наконец, — улыбка.
Робкая. Потом — всё шире. Всё ярче. Та самая, от которой болят щёки.

Ви стоял у стеклянных дверей маленького кафе — без улыбки, с хмурым взглядом, не замечая ничего вокруг.
Катчер сбавил шаг.
А потом — побежал.

И именно в этот момент Ви начал оборачиваться. Всё ещё нахмуренный, с бумажным стаканчиком в руке.

Стаканчик упал.

— ...Ромашка, — выдохнул мужчина.

И в следующий миг — Катчер сгреб его в объятия.

Всё — как в кино.
Прямо посреди аэропорта, под тусклым светом ламп и дежурным рождественским венком на стеклянной двери.
Вокруг сновали люди: кто-то спешил, кто-то толкался...
Но всё это будто исчезло.

Был только он. Только они.

Катчер вдохнул его запах — кофе, зимний воздух и что-то неуловимо родное.
Дом.
И начал целовать.
Снова и снова — губы, щёки, висок. Снова губы.
Влажно. Жадно.
Как будто не мог — и не хотел — остановиться

— Ви... что ты тут... — прошептал он, когда смог оторваться хоть на секунду. Голос дрожал.

— Как что? — Ви хмыкнул, улыбаясь сквозь слёзы.
Слегка отстранился, потянулся к рюкзаку, достал запасную куртку — в этот раз от Минато.
— Одевайся, турист.

Катчер с благодарностью накинул куртку и тут же снова прижал его к себе. Ещё сильнее.
Так, как будто хотел спрятать его внутри.

— Своего парня встречаю, — тихо сказал Ви. — А то ты без меня ещё в Портленд в Португалии улетишь.

Катчер глухо рассмеялся, склонился ближе.
Провёл ладонью по затылку, по волосам, по шее.
Целовал — лоб, щёку, линию подбородка.
Медленно. Осторожно.

— В Португалию, говоришь?.. — прошептал он, прикасаясь к уголку его губ. — Я уверен, мы бы и там друг друга нашли.

— Не «мы», а я, — ответил Ви, едва слышно.

— А ты...

***

— Ты устал? — прошептал Ви, целуя его в губы, когда они ввалились в номер.

— Очень... — выдохнул Катчер в ответ. — А ты?

— Я спал часа три в аэропорту... — он снова поцеловал его, на этот раз медленно, жадно, чуть прикусывая губу.

Чемодан упал где-то в углу, рюкзак следом.
Катчер засмеялся, нырнул рукой под футболкой Ви.

— Тогда сначала немного поспим?..

— Ага, — прошептал тот, уже стягивая с него футболку.

— Спать не будем? — Катчер задышал чаще, когда Ви провёл губами по его шее, ниже — к ключице.

— Будем, — отозвался тот, развернул его и без слов подтолкнул к кровати. — Вот как раз укладываю тебя спать.

Он засмеялся. Катчер тоже.

Ви забрался на него, навис сверху, прижался всем телом. Его рот нашёл соски — тёплые, чувствительные, — целовал, лизал, покусывал. Руки гладили грудь, живот, опускались ниже. Он дышал глубоко, влажно. Тело Катчера быстро отвечало.

Ви медленно спустился ниже — к пупку, лизнул кожу, прикусил. Катчер застонал, запустил пальцы в его волосы, провёл по затылку, по шее, поглаживая.

— Ромашка... ты же устал... Давай... — прошептал он.

Но договорить не успел.

Ви расстегнул его джинсы, стянул их вместе с трусами. Сел у него на бёдрах, не торопясь. Сам был ещё одет — и от этого возбуждение стало только сильнее.

Он посмотрел прямо на его член — ещё не полностью налитый, но уже дёргающийся от одного взгляда.

— Выспимся потом, — сказал Ви, и его голос прозвучал низко, хрипло.

Он провёл рукой по всей длине — медленно, с нажимом. Сжал у основания, погладил головку. Облизал губы.

Катчер застонал, приподнялся навстречу, притянул Ви за затылок и впился в его губы жёстким, жадным поцелуем. Ви ответил сразу, впуская язык глубже, но уже через секунду толкнул его обратно на спину.

Губы Ви скользнули по его шее, ниже, к груди. Он задержался на сосках, обвёл их языком, втянул — и Катчер выгнулся, резко выдохнув. Ви спускался дальше нарочно медленно, по напряжённому животу, пока язык не задел головку лишь вскользь. В тот же миг его ладонь сомкнулась на члене — уверенно, с нажимом.

— Успеем... — хрипло выдохнул Катчер.

Он рванул с Ви футболку, быстро избавил его от джинсов и белья, сжал ягодицы, притягивая ближе. Ви отвечал тем же — его рука двигалась по члену Катчера не останавливаясь, чувствуя, как тот тяжелеет и твердеет в ладони.

Потом Ви опустился между его ног, поцеловал край— коротко, влажно — и взял глубже. Начал двигаться, работая ртом и языком. Катчер задыхался, пальцы впивались в его волосы, бёдра сами толкались навстречу.

— Иди сюда... — выдохнул он сквозь зубы.

С влажным звуком член выскользнул изо рта. В следующее мгновение Катчер перевернул Ви на спину, резко притянул его ноги к груди и прижался к нему. Он водил своим членом по его паху — по стволу, по мошонке, дразня, не проникая. Ви выгибался, стонал, тянулся к нему губами.

Они снова слились в поцелуе — жёстком, жадном, с укусами и тяжёлым дыханием. Руки скользили по телам, изучали, сжимали, не давая ни секунды покоя.

Катчер опустился ниже, раздвинул его ноги шире, уложив пятки себе на плечи. Провёл языком вдоль основания его члена, по коже мошонки, медленно, тщательно, заставляя Ви вздрагивать от каждого прикосновения. Затем спустился ещё ниже.

Он раздвинул ягодицы пальцами и коснулся языком. Сначала осторожно, затем увереннее, глубже. Язык проникал внутрь, двигался, вылизывал, втягивал, трахал. Ви извивался, хватался за простыни, голос срывался на хриплые, бессвязные стоны. Ему было мало — он толкался навстречу, требуя глубже, сильнее, жёстче.

— Катчер... мне нужно... — выдохнул Ви, дрожа всем телом.

— Я знаю, что тебе надо, любимый, — тихо ответил он.

Катчер отстранился на секунду, потянулся к чемодану, вытащил смазку из верхнего кармана. Выдавил немного на палец и вернулся к нему. Раздвинул ягодицы, медленно провёл между ними, обводя вход, размазывая, втирая, заставляя тело под ним невольно поддаваться навстречу.

— А-а... — Ви судорожно втянул воздух, плечи напряглись.

— Сейчас... сейчас... — выдохнул Катчер.

Он добавил ещё смазки, осторожно ввёл палец, давая телу привыкнуть. Двигался медленно, чувствуя, как Ви сжимается вокруг него, как начинает сам подталкиваться назад, прося ещё. Когда стон стал глухим, тянущим, Катчер вынул палец.

Он перевернул Ви на живот. Тот сразу согнул ноги, подтянул их к груди, лёг на собственные бёдра, открываясь полностью. Катчер навалился сверху, прижимая его своим телом, обхватил руками бёдра, направил член — и вошёл.

Они вскрикнули одновременно.

На миг всё исчезло — только тяжёлое дыхание, горячая кожа, ощущение полного, до края. А потом Катчер начал двигаться. Медленно. Глубоко. Вход за входом. Каждый толчок проходил насквозь, отзывался внутри так остро, что Ви не мог сдерживать стоны.

Он ускорился. Сильнее. Грубее. Как раньше. Даже жёстче. Даже ближе. Четыре месяца разлуки стирались с каждым движением, с каждым ударом бёдер, с каждым сорванным вдохом.

— Ещё... — выдохнул Ви, дрожа. — Не останавливайся...

Пальцы Катчера впились в его бёдра, удерживая. Толчки стали резкими, тяжёлыми. Ви выгибался, утыкаясь лицом в простыню, тело под ним текло, сжималось, умоляло продолжать.

— Я хочу это видеть... — выдохнул он сквозь стон, чувствуя, как внутри всё сжимается от его ритма.

Катчер резко вышел. Одним движением перевернул его на спину и оказался сверху. Ви потянулся, накрыл его руку своей, удерживая. Катчер кончил — горячо, резко — на его живот, выше, на грудь, на лицо.

Ви довольно улыбнулся, медленно провёл пальцами по коже, собирая капли, и облизал их. Катчер сорвался ещё раз, тяжело дыша, а затем наклонился ниже.

Взял член Ви в рот сразу глубоко, без игр. Пару уверенных, сильных движений, жёсткое давление языком — и бедра Ви выгнулись, спина напряглась дугой, и он кончил прямо ему в глотку, хрипло выдыхая его имя.

***

— А теперь будем спать? — спросил Ви после того, как они помылись, снова успели перетрахаться в узкой кабинке душа и теперь лежали голые на кровати, переплетённые простынями и дыханием.

— Ты можешь спать, — ухмыльнулся Катчер, укладывая Ви на спину и наваливаясь сверху. — А я буду тебя целовать. Я забыл, какой ты вкусный... Я забыл, как ты пахнешь. Я даже забыл про вот эту родинку на пятом твоём ребре.

Он наклонился и поцеловал её.

Ви тихо рассмеялся, погладил его по плечам.

— Тогда разбудишь меня, когда посчитаешь все мои родинки.

Катчер кивнул, приподнялся, посмотрел на Ви — тот и правда уже начинал засыпать. Потянулся к нему и поцеловал. Нежно. Медленно. Любя.

— Спасибо, что приехал за мной.

— Всегда пожалуйста... но в следующий раз проверяй, куда покупаешь билеты, Катчер.

— Это не я ошибся.

— Ага, расскажешь это в следующий раз... А то у нас с тобой получилось, как в том романе — «Вокруг света за восемьдесят дней».

— А у нас — за восемьдесят часов, если учитывать возвращение в Лос-Анджелес.

Они засмеялись. Катчер положил голову ему на грудь и через пару минут заснул.
Так, как мечтал. Так, как хотел.
На своей колючей ромашке — которая сейчас была совсем не колючей, а мягкой, нежной и такой родной.

КОНЕЦ

СЛЕДУЮЩАЯ ПАРА- КХЭМ И ДЭЙ- ВСТРЕТИМСЯ НА СЛЕДУЮЩЕЙ НЕДЕЛЕ.

КАРТА ПЕРЕДВИЖЕНИЯ КАТЧЕРА И ЕГО РОМАШКИ.

А теперь... кто мне скажет сколько в общей сложности летел Катчер?

Примечание автора.

В США действительно есть два города с названием Портленд: один — в штате Орегон, на западном побережье, другой — в штате Мэн, почти на самом северо-востоке страны. Их регулярно путают, особенно при бронировании билетов.